Почему ты здесь и почему ты уже не как все
Здравствуй. Я не знаю, какой сейчас час там, где ты находишься. Может быть, за окном медленно гаснет закат, окрашивая небо в оттенки персика и лаванды, а ты сидишь в уютном кресле с чашкой чего-то теплого, и в доме стоит тишина. А может, наоборот, раннее утро, город еще не проснулся окончательно, и только первые лучи солнца пробиваются сквозь жалюзи, обещая новый, полный суеты день. Или сейчас глубокая ночь, все спят, и только ты бодрствуешь, вглядываясь в экран, в поисках ответа на вопрос, который даже не можешь толком сформулировать. Это не так уж и важно. Важно то, что ты здесь. Ты открыл эту книгу. И этот простой факт уже говорит о многом. Он говорит о том, что внутри тебя что-то сдвинулось с места. Зародилось сомнение, проклюнулся росток вопроса, зазвучала тихая, едва уловимая мелодия, которую ты захотел расслышать получше.
Ты здесь не потому, что тебе нечем заняться. В нашем мире всегда есть чем заняться. Списки дел растут, как деревья в волшебном лесу, уведомления на телефоне звенят, не умолкая, а ленты новостей и социальных сетей предлагают бесконечный калейдоскоп чужих жизней, успехов и путешествий. Ты мог бы сейчас смотреть сериал, планировать отпуск, доделывать отчет или просто бездумно листать картинки, позволяя своему уму отдохнуть в этом потоке информации. Но ты выбрал другое. Ты выбрал тишину. Ты выбрал разговор с самим собой, где я буду лишь твоим проводником, тихим спутником на лесной тропе.
Так почему же ты все-таки здесь? Позволь мне предположить. Возможно, в последнее время ты все чаще ловишь себя на странном ощущении. Снаружи все может быть вполне благополучно. Работа, дом, какие-то отношения, увлечения. Если посмотреть на твою жизнь со стороны, как на фотографию, она может показаться вполне удачной, даже образцовой. Но внутри, когда затихает дневной шум, появляется это чувство… будто ты смотришь очень качественный, хорошо снятый фильм о чьей-то жизни, и главный герой в нем – ты, но сценарий написал кто-то другой. Ты произносишь правильные слова, совершаешь ожидаемые поступки, улыбаешься, когда положено, и грустишь, когда это уместно. Но где-то глубоко-глубоко сидит маленький зритель – твое настоящее «я» – и недоуменно спрашивает: «А когда начнется мое кино? Когда я смогу выйти на сцену и сказать то, что я действительно думаю, сделать то, чего я действительно хочу?».
Это чувство похоже на то, как если бы ты всю жизнь носил костюм, сшитый на другого человека. Он может быть дорогим, красивым, из качественной ткани. Все вокруг могут восхищаться им и говорить, как он тебе идет. Но только ты знаешь, что он жмет тебе в плечах, рукава немного коротки, а воротник давит на шею, мешая дышать полной грудью. И ты так привык к этому легкому дискомфорту, что почти перестал его замечать. Он стал фоном твоей жизни. Но иногда, в моменты тишины, ты вдруг остро ощущаешь, как тебе тесно, как хочется расстегнуть тугую верхнюю пуговицу и вдохнуть по-настоящему.
Может быть, ты здесь потому, что устал. Устал от бесконечной гонки. Гонки за успехом, за одобрением, за признанием. Устал доказывать – родителям, партнеру, начальнику, друзьям, да и самому себе – что ты чего-то стоишь. Что ты достаточно умен, достаточно красив, достаточно эффективен, достаточно хорош. Эта гонка выматывает, потому что финишная черта постоянно отодвигается. Ты достигаешь одной цели, но на горизонте тут же появляется новая, еще более высокая планка. И радость от победы длится всего мгновение, а потом снова нужно бежать, карабкаться, соответствовать. В какой-то момент ты останавливаешься, переводишь дух и спрашиваешь себя: «А куда я, собственно, бегу? И главное – зачем? Это действительно мой маршрут или я просто бегу за всеми, потому что так принято?».
