В детстве она очень любила читать. Книги служили ей проводниками в неведомый, чудесный и фантастический мир, которого так не хватало в реальной жизни. В романах, которые она выбирала, все заканчивалось хорошо, книг с печальным концом она предпочитала избегать. В свободное время ей нравилось завернуться в клетчатый плед и с упоением проглатывать один роман за другим. Книги были для нее своего рода отдушиной, способом забыть о своей жизни и испытать яркое, наполненное светом чувство счастья.
Сейчас она вспомнила один роман, который ей довелось прочесть в четырнадцать лет. Он назывался «Вампиры», автора произведения она не помнила. Книга оказалась тонкой, она прочла роман за один вечер. Трудно вспомнить, какие события описывались в книге, – вроде там рассказывалась история учителя, который приехал в глухую деревню, пользующуюся дурной славой. Еще там были цветы белладонны – они обладали дурманящим эффектом. В деревне на озере жили вурдалаки, и учителю постоянно являлся призрак какой-то красивой девушки, которая на самом деле оказалась вампиром-кровопийцей. Читать книгу было страшно, адреналин щекотал нервы, заставляя ее вздрагивать от каждого звука и шороха. Наверно, в четырнадцать лет все чувства сильно обостряются и каждое событие, каждый рассказ переживаются особенно ярко. Со временем она поняла, что вампиров не существует – все это выдумки Брэма Стокера и ему подобных авторов, сценаристов и производителей компьютерных игр. Вероятно, легенда о вампирах произошла от каких-то древних легенд и сказаний, и многие столетия эту байку обыгрывают всевозможными способами. Так она думала. До недавнего времени.
Но сейчас все было по-другому. События из жуткой книги всплывали в ее воспаленном мозгу, заставляя сердце сжиматься от страха и всепоглощающего ужаса. Она пыталась себя убедить в том, что кровопийц не существует, есть летучие мыши-вампиры, но в наших широтах они не водятся. Кровь пьют лишь комары да прочие насекомые, а вампиры – это байки… Но то, что происходило, заставляло ее поверить в самое страшное.
Вурдалаки существовали на самом деле. Один из них – человек из плоти и крови, который, в сущности, выглядел, как сошедший со страниц романа Стокера граф Дракула. Про себя она так его всегда называла и даже забыла, как его зовут на самом деле. Вампир охотился за ней, она понимала, что не сегодня завтра станет его очередной жертвой. Он смотрел на нее жадными глазами, и в его зрачках она видела красные отблески. Отблески крови. Он жаждал ее крови. Он лишь дожидался момента, когда она останется одна, когда станет беззащитной и уязвимой. Ночами она тряслась от ужаса в своей кровати, ожидая, что дверь вот-вот откроется и придет он. Она представляла, как из его рта вырастают острые клыки, как его голова склоняется над ее шеей и зубы прокусывают ее кожу.
Он давно не пил кровь, это видно по его худому лицу, по его блеску в глазах, по его неестественной худобе и изможденности. Почему-то он именно ее выбрал своей жертвой, ее кровь была нужна ему. Никто ей не верил, и это сыграло с ней злую шутку. Все думали, что она сумасшедшая, что у нее какое-то психическое заболевание, а вампир лишь с усмешкой посматривал на нее, словно говоря о том, что ее смерть близка.
Умрет она или станет такой же, как и он? Неужели она тоже будет пить чужую кровь? Нет, смерть лучше, чем такая участь, только бы он убил ее и не превращал в вампира… Что угодно, только не это…
Она натянула одеяло на голову и тряслась под ним, всхлипывая и моля об отсрочке. Как бы ни была ужасна жизнь, умирать еще хуже. Еще страшнее. Только не сегодня, только не сейчас, молила она про себя.
