Сон цикады

СОН ЦИКАДЫ

Михаил Ливант

2024 год

В детстве я был очень впечатлительным. Стоило посмотреть хороший фильм, прочитать книгу, поиграть в компьютерную игру – меня тут же захватывала неведомая эйфория. Сознание будто бы отказывалась возвращаться в реальный мир. Я начинал подражать любимым персонажам, говорил заумно (как мне казалось), даже ощущал какую-то силу. После просмотра, например, Гарри Поттера, я надевал очки своей бабушки, рисовал на лбу молнию, и начинал вести записи, найденными во дворе, голубиными перьями. Маму, порой, это пугало. Помню, как она переживала: «Опять он делает эти письмена! Надо его сводить к психологу». Поэтому долгое время мне не разрешали смотреть боевики и помногу играть в компьютер. Но как остановить сквозняк из разбитого окна? Назвать выдумки в моей голове тараканами было бы, пожалуй, не совсем верно. Ибо их там жило столько, что скорее подошло бы сравнение с муравейником или пчелиным ульем. Долгое время это не давало мне покоя. Я не мог нормально спать, а в десятом классе у меня начались мигрени. Конечно, было много способов заглушать бесполезные мысли. Учеба, спорт, музыка.

Однако, по-настоящему всегда помогало лишь одно. Писать. Придумывать истории, сочинять стихи, излагать мысли в любом формате. Грустное, весёлое, по-детски наивное, по-взрослому странное. Когда мысль остается на бумаге – это будто сосед за стеной закончил делать ремонт. В голове тишина и приятный покой. На какое-то время. Мысли всегда приходят вновь…

Писать я начал еще в школе. Разумеется, творения были очень далеки от совершенства, но иначе мне было никак. Что-то я отправлял на конкурсы. Иногда даже выигрывал. Но большая часть написанного оставалась на рандомных листах бумаги и жестком диске лэптопа. Мои родственники, друзья, знакомые не раз читали мои рассказы и стихи. Но даже когда очень близкие люди называли меня писателем, я каждый чувствовал себя, как мошенник. Писатель – великая профессия, доступная не просто талантливым, но, что более важно, терпеливым людям. Собрать произведение, да так, чтобы получилась хорошая история – это скрупулёзная работа, требующая больших человеческих ресурсов. Писатель – есть архитектор, способный создавать целые миры, да так, чтобы каждый читатель мог увидеть всё без картинок. Писатель – звание, которое нужно заслужить, желательно путём всеобщего одобрения. Пишу я давно, то правда. Но чтобы действительно именоваться писателем, нужно, как минимум, снискать признание толпы беспристрастных незнакомцев.

Для этого я представляю на ваш суд небольшой сборник рассказов. Разного толка и настроения. Писалось это в разные отрезки моей пока еще не очень длинной жизни. Надеюсь, вы найдете их занятными.

На высоком пышно лиственном дереве жил богомол. Звали его Камбердашерлик. Но никто не мог выговорить такое имя, поэтому все называли его Старичок. Все богомолы называли его Старичок, и не богомолы называли его Старичок. Сначала это была как бы шутка. Мол только у стариков может быть такое сложно выговариваемое имя.

 Время шло. Специально ли, или по воле судьбы Старичок начал соответствовать своему имени. Он пережил всех своих друзей и родственников. Те, что появились позже уже стали менять поколение за поколением, а Старичок все жил да жил. А почему? Да потому что была у него одна слабость. Слабость, которая, как ни странно, и продлевала Старичку жизнь. Дело в том, что Старичок безумно любил носить шляпы. А поскольку шляпу, так или иначе, лучше всего носить на голове – ее Богомол терять вовсе не торопился.

 Хотя соблазнов хватало… На дереве, где жили богомолы, по обыкновению кипела социальная жизнь. Иной раз пройдет мимо юная представительница того же вида… Улыбнется, посмотрит в глаза, да так хулиганисто, что в миг начинаешь путать белое с черным. И какова походка… Стройные шесть ножек так плавно и зазывно проходили по древесной коре, что нельзя было не подивиться столь изящной грации. А глаза… Как две игривые капли вулканической росы, намекали на пыл и трепет.