Субботний вечер 24 марта 2018 года был настолько отвратителен,
насколько это возможно в славном и красивом городе на Северо-Западе
Российской Федерации. Низкие темные тучи, морось, холодный
порывистый ветер, эти погодные явления всегда вызывали у меня
неясную тревогу, наверно именно поэтому я не сразу обратил внимание
на странное ощущение. Не могу подобрать для него четкое
определение, но именно “тревога”, пожалуй, подходит больше всего.
Ощущение усиливалось, в голове, как будто работал таймер, отмеряя
секунды до чего-то важного. Становилось все неуютнее, позвонил
жене.
- Привет, Зайка, как дела?
- Хорошо, а что?
- Просто скучно, решил набрать.
- Все в порядке, Мелкий во дворе с мамой гуляет, я взялась ужин
готовить.
- В общем все по плану? Домой в Воскресенье?
- Ага.
- Ну ладно, до завтра, Сынуле привет.
Так, там все спокойно, звоню родителям, тоже все в норме. Это
радует, но что ж со мной такое? Что же меня так плющит. Надо
собраться и успокоится. Придумал, нет ничего лучше от нервов, надо
карабин почистить, что то давно старому товарищу внимания не
уделял.
Разложил на столе пару рекламных газетенок, открыл сейф, вот он
красавец, вообще конечно СВТ-40 не карабин, а винтовка, но у моего
- сложная судьба. Выпущеная до войны в Туле, прямо с
белорусских складов винтовка, вместе с сотнями
сестер, досталась фашистам, где потеряла десять
сантиметров длины ствола и получила
клеймо Selbstladegewehr 259(г), вполне официально поменяв пол.
В начале сорок второго под Москвой дед выменял карабин у эсэсмана
на пол метра стали в брюхо, и с тех пор не расставался.
Уселся за стол, разложил инструмент, разобрал, почистил, собрал,
прошелся пальцами по зарубкам на прикладе. Да, с историей оружие,
дед с ним всю войну прошел, а при дембеле расстаться не смог, что
ему это стоило, не знаю, но списал в потери и принес домой. Потом
Батя уже в семидесятых его легализовал, документы умудрился
оформить, даже крепление для штык-ножа на месте, и сам штык
рядышком в ножнах. Раньше Отец с ним на охоту ходил, а как здоровье
подводить стало, мне отдал. Теперь у меня хранится, а я не охотник,
на стрельбище разве что выбираюсь изредка. Ладно, упаковывать
пора.
Да что ж такое, это уже паника началась, аж в ушах шумит.
Схватился за чехол с карабином как за спасательный круг. Вспышка,
секунда темноты…
- Какого…? Что за хрень?
Сижу на земле, вокруг трава, высоченная, в метре от себя ни
черта не видно, в руках оружейный чехол. Жара, воздух как горячий
кисель, в нос бъет невероятный букет степных ароматов.
- Спокойно, мля. Соберись.
Встал, осмотрелся, глаза протер, еще раз осмотрелся. Степь,
трава почти по плечо, небо голубое, ни облачка, и раскаленный шар
солнца над головой. Вдалеке перелески, марево какое-то, толи
миражи, толи вода, пока не понятно. Чуть в стороне, похоже, стадо
какое то пасется, отсюда не разобрать.
- Попал. Попаданец мля. Это что? Африка что ли?
Начал ржать, явно истерика, а какая-то часть сознания, будто со
стороны смотрит. Дал сам себе по роже, раз, второй, вроде помогло.
Где я? Вопрос вопросов, но сначала сохранение головы, желательно в
комплекте со всем остальным организмом. А то не хорошо, вон там,
метрах в ста трава шевелиться, как будто крадется кто-то, и вон там
тоже, чуть подальше. Осмотрел себя, точно попаданец, в лучших
традициях, тапки на босу ногу, треники, футболка и чехол с
карабином. Достал СВТ, зарядил, благо две снаряженные обоймы и пара
пачек патронов всегда в чехле, в боковом кармашке, скинул
предохранитель, дослал патрон. Подумал секунду и штык примкнул,
хуже не будет.
- Спасибо Деда, как же хорошо, что ты тогда в сорок пятом не
смог друга на склад сдать.
