Вика стояла у окна своей комнаты с
бокалом красного вина в руке и, глядя на ночной город, вытирала
холодные колючие слёзы. Уже целый год каждый вечер в ее жизни
выглядел именно так. Огромная пустота, брешь образовалась в ее душе
с потерей любимого мужа. Ей тридцать пять, а она уже вдова, молодая
вдова, у которой сын-подросток четырнадцати лет. Как так случилось?
Да лучше бы было и не вспоминать… Он был старше ее на десять лет,
занимался спортом и был более чем крепким мужчиной. Их семья была
образцом для подражания, на зависть многим, в том числе и подругам
Виктории: была любовь, понимание, достаток, обоюдное воспитание
единственного сына Арсения, у каждого из них был бизнес среднего
звена, он занимался строительными материалами, в ее ведении было
несколько магазинов обычной повседневной одежды. Все изменилось
буквально в один день, и жизнь разделилась на «до» и «после»… Кто
бы мог подумать? Кто мог знать, что так случиться?
Ровно год назад раздался тот
злополучный звонок с телефона мужа, Вика ехала в сторону своего
магазина и совсем не ожидала услышать в трубке женский спокойный
голос.
- Алло, Виктория?
- Да? – Вика вопросительно взглянула
на телефон, убеждаясь, что ответила все-таки на вызов мужа. Она
хотела уточнить, кто и почему звонит с его телефона, но ее
опередили следующим вопросом.
- Кем вам приходиться Кашибин
Анатолий Валериевич?
- Муж… - у Вики сердце ёкнуло, она
включила поворотник и припарковалась, - А что случилось?
- Он доставлен в нейрохирургическое
отделение областной больницы…
- Что?
- Вам следует приехать…- девушка
продолжала говорить спокойно и так размеренно, как это могут делать
только военные психологи, чтобы избежать паники в диалоге с
собеседником.
- Что случилось? – выпалила Вика, но
в ответ послышались холодные гудки.
Она почувствовала, как сильно
сжимает руль второй рукой, до онемения в костяшках, кончики пальцев
были ледяными, она посмотрела на себя в зеркало дальнего вида и
поняла, что такой бледной она себя еще никогда не видела. Вика
понимала, что сегодня ее жизнь изменилась, но как еще не
подозревала.
Через какие-то сорок минут она уже
поднималась в лифте на шестой этаж огромного больничного здания, на
этаже везде сновали люди, медбратья в белых халатах кого-то везли
на каталке, медсестры разносили стойки с капельницами. Вике в нос
ударил стойкий запах хлорки и еще какой-то сладковатый запах. Это
потом она поняла, что так пахнет страх, безысходность и ощущение
потери близкого человека, тошнотворный аромат вызывал приступ
легкого удушья в ее сознании.
Она не знала куда ей идти, что с ним
случилось, у кого ей об этом спросить. Внутри все сжималось от этой
неизвестности, какой-то внутренний холод окутывал ее невысокую
фигурку, она интуитивно ёжилась и хотела только одного – узнать о
состоянии мужа. Девушка наткнулась на надпись «Ординаторская» и
решила заглянуть сюда. Она тактично постучалась и, не дождавшись
ответа, приоткрыла дверь, в помещении было пусто, она тоскливо
обернулась и в конце коридора увидела пост медсестер, быстрым шагом
направилась к нему. Здесь две озадаченные медсестры перебирали
бумаги, истории болезней, активно обсуждали, что в двух палатах
добавилось пара тяжелых больных.
- Здравствуйте, - начала Вика, - мне
звонили, сказали, что моего мужа Кашибина Анатолия Валериевича
доставили в эту больницу в ваше отделение…
Медсестры переглянулись, и одна из
них решила ответить Вике:
- Да, подождите минуту, я принесу
его вещи…
Она убежала, а Вика осталась стоять
у той самой стойки, в ногах появилась такая нехарактерная ватность,
под ложечкой сосало и этот запах хлорки казался безумно
неприятным.
- Вот. – медсестра уверенно стала
выкладывать на стойку личные вещи супруга Вики, - Документы и ключи
на машину, портмоне, пачка таблеток, папка с бумагами…
