Снова стою перед зеркалом и разглядываю вполне материальный и осязаемый результат зимнего сидения в офисе за компьютером, вкусных ужинов и не столь вкусных, но необходимых для общения со многими людьми алкогольных напитков. До спортзала ползти лень, да и, честно признаться, раздражают бодрые идиотки, скачущие под ритмичные возгласы инструкторов. Им бы на мое место – поработать часов по десять в сутки, я бы потом посмотрела, как они запрыгают и во что превратятся их подтянутые попки.
Нет, если втянуть живот, «встать на каблук», колготки потемнее надеть… очень даже ничего. Особенно в сравнении с большинством женщин, которые полнеть начинают с момента полового созревания и с годами только наращивают очередные килограммы, переходя в магазине одежды к вешалкам со все большими размерами. У меня даже хобби такое есть – определять возраст среднестатистической «красавицы» по «годовым кольцам»… на бедрах. А ведь ничего – живут, жизни радуются, кто-то их любит, кто-то хочет. И чего я так сама на себя взъелась? Как будто в первый раз увидела!
На самом деле, конечно, не в первый – давно видела, что «формы уже не те», что старые джинсы не удается обрезать и носить в виде шорт, что когда наденешь купальник, уже не все мужчины с вожделением смотрят вслед. Можно и дальше продолжать, только зачем? Можно придумать себе кучу оправданий и дальше наращивать «живой вес», как ни в чем не бывало. Правда, создается впечатление, что саму себя готовишь «на убой». И не важно, сколько новых складочек образовывается на животике. Можно даже научиться верить во внутреннюю красоту и не замечать наростов целлюлита. Но разве мне от этого станет проще или лучше? Разве выиграю я в борьбе за хороших мужчин? Буду ли чувствовать себя победительницей, если не могу победить саму себя?
Я – стерва, теперь уже самая настоящая, махровая. Не слишком молодая, не умная до занудства, не настолько богатая, чтобы успокоиться, и не настолько счастливая, чтобы позволить себе толстеть и не думать о том, какими глазами смотрят на меня мужчины. Я хочу нравиться. Мне нравится нравиться мужчинам, мне нравится чувствовать себя уверенно, а как можно быть уверенной в себе, если на бедрах вздуваются предательские бугорки, если живот выпирает из облегающего платья и намечается второй подбородок. Кто-то скажет, что это комплексы. Да, комплексы. У Наполеона их тоже было немало, да и у других известных людей. Я люблю свои комплексы, я их храню и лелею, они мне жить и творить помогают, иначе как? Кого побеждать? Кому что доказывать? Чего добиваться?
Решение принято – надо с собой что-то делать. Что – всем известно: жрать поменьше и двигаться побольше. Как просто! Но если бы это было так, не покупались бы миллионными тиражами сборники диет и коробками – конфеты, остались бы без работы клиники по отсасыванию жира из разных частей тела и фирмы, «очищающие организм» от «шлаков». Все были бы стройными, подтянутыми и резвыми, а полнота, возможно, даже стала бы модной. Но почему-то этого не происходит, почему-то мы упорно заказываем «тройной чизбургер» и диетическую кока-колу, топим грусть в пиве и вине, призываем радость шоколадкой и заменяем любовь большой тарелкой всяких вкусностей. Потом, конечно, приходится покупать «таблетки для похудения» и читать разные книжки о том, как кто-то умный и (предположительно) худой сбросил ненавистные килограммы и теперь учит всех остальных, как жить во имя худобы. Только не верю я умным дядечкам и тетечкам, особенно тем, что работают в спортзалах и с утра до вечера гоняют ожиревших клиенток, да и себя заодно. Кому верю? Только себе и своему мудрому организму, который сам знает, что и когда ему нужно, если, конечно, не сбивать его с толку и сильно не перегружать другими задачами. Начали полнеть – это сигнал. Нельзя больше так жить, работать и питаться, нельзя пользовать свою «тушку», ничего не отдавая ей взамен, нельзя себя не любить, нельзя себя насиловать… Бесконечные «нельзя», расплата за которые… – полнота, болезни, физическая и душевная усталость, старость, наконец…
