Истина, не являясь предметом суждений,
анализов, интуиции, догадок иль веры,
порой шлет из Абсолюта блик, идущий вразрез
со всем мирозданием и оставляющий на нем
живительные лунки и незаживающие раны.
Она Бог знает что.
Истина бесчеловечно ласкает душу,
временами обжигает несусветно замутненный
черепной мозг поистине умопомрачительно.
Бог знает зачем.
Истину питает неисповедимая Искра Божья,
исповедуемая в обессмерченных ею сферах
Бог знает где.
Светочи мира сего, намертво вросшие в почву,
со всеми их культами и культурами служат
Бог знает кому.
Истину невозможно вымолить или заслужить,
к ней не ведут никакие дороги и тревоги;
она, безадресная, всходит неуловимым квантом
своей безмерности в лакунах пространства
и, что-то затронув, уходит в обнимку с Ничто
Бог знает куда.
Истина, попадая пальцем из неба,
негласно выбирает для себя
Бог знает кого.
Покинутый сад. Добиблейский психоз,
инертности лепет.
Ветерок, отклоняющий векторы грёз,
исчадья лелеет.
Цветной артефакт, пережиток селекций,
у замшелой тропы.
Ржа гложет на стеле молитвы столбец и
вероломства столпы.
Заскорузлые сучья пронзают дремоту
голубых паутин.
Незаметный Никто поджидает кого-то,
но веками – один.
Для него золотистой рваниной зенит
одел панораму,
потому что под солнцем Никто не забыт;
а прочие – в яму.
