Глава 1. Последний поезд в Париж
Амели ненавидела метро.
Особенно ночью. Особенно эту ветку, где свет мерцал, словно вот-вот погаснет навсегда, а стены, покрытые граффити, напоминали ей о том, что мир давно уже не чистый, не аккуратный, не безопасный. Она закуталась в чёрное пальто, вжавшись в угол вагона, будто пытаясь стать частью облупившейся краски. В руках – потрёпанный блокнот с эскизами, которые никто никогда не увидит.
Поезд дёрнулся, резко заскрипев на повороте. Она вскинула глаза – и заметила его.
Мужчина сидел напротив, в тени, отбрасываемой поручнем. Высокий, даже в сидячем положении. Тёмные волосы, чуть длиннее, чем принято у деловых людей, падали на лоб, почти скрывая взгляд. Но не шрам.
Тонкая белая линия пересекала его левую бровь, спускалась к скуле, будто кто-то провёл лезвием по мрамору.
Амели почувствовала, как по спине пробежал холодок.
Он смотрел на неё. Не украдкой, не мимоходом – прямо, без стыда, без улыбки. Его глаза были слишком тёмными, чтобы разобрать цвет, но в них читалось что-то… хищное.
Она опустила взгляд, сжала блокнот.
Не смотри. Не провоцируй.
Но поезд был почти пуст. Кроме них – лишь пьяный студент на другом конце вагона и старушка с огромной сумкой, задремавшая у двери.
Тишину разорвал голос диктора:
– Следующая станция – "Лувр".
Вагон снова дёрнулся. Амели невольно подняла глаза – и увидела, что мужчина улыбается.
Не добро. Не вежливо.
Как будто знал, что она посмотрит.
Его пальцы медленно постукивали по колену в такт стуку колёс. На мизинце – перстень с тёмным камнем.
Она резко отвернулась к окну. В отражении мелькали огни тоннеля, а за ними – его силуэт. Он не отводил взгляда.
Сердце забилось чаще.
Просто выйди на следующей. Просто пройди мимо.
Двери открылись с шипением. Старушка вышла, студент последовал за ней, качаясь. Амели вскочила, но слишком резко – блокнот выскользнул из рук, упал на пол, раскрылся.
На полу лежал её рисунок.
Чёрно-белый набросок мужского лица.
С шрамом.
Она замерла.
Когда я успела его нарисовать?
Мужчина наклонился, поднял лист. Долго разглядывал.
– Интересно, – сказал он наконец. Голос был низким, с лёгким акцентом. Французским? – Вы рисуете то, чего ещё не видели… или то, что уже знаете?
Амели потянулась за блокнотом, но он не отдавал.
– Это просто… эскиз.
– Эскиз меня, – поправил он. – Хотя мы никогда не встречались.
Она почувствовала, как по спине пробежали мурашки.
– Отдайте, пожалуйста.
Он медленно поднялся. Был выше, чем она думала – ей пришлось запрокинуть голову.
– Как вас зовут?
– Амели.
– Амели, – повторил он, будто пробуя имя на вкус. – Я – Люсьен.
Он протянул блокнот. Когда она взяла его, его пальцы на мгновение коснулись её запястья.
Холодные.
Двери начали закрываться.
– Вам пора, – сказал он.
Она шагнула на перрон.
Двери захлопнулись.
Через стекло он смотрел на неё, улыбаясь всё той же странной улыбкой.
Поезд тронулся.
Амели стояла, не двигаясь, пока красные огни вагонов не исчезли в темноте.
Только тогда она разглядела надпись на последней странице блокнота.
Чужой почерк.
"До скорого, Амели."
И капля крови, засохшая у края листа.
