Тимур
– Тебе давно пора жениться, – звучит в телефонной трубке. – Я серьезно. Твой образ жизни до добра не доведет. Тебе нужна жена!
– Динара, у тебя молоко убежало, – лениво отзываюсь я.
Слышу какие-то резкие звуки и шорохи в трубке. А потом возмущенный вопль:
– Какое еще молоко? У меня нет на плите молока!
– Купилась, – констатирую я.
– Дурак! – огрызается моя сестренка.
– Ну вот. Можешь же разговаривать как нормальный человек.
Называть меня дураком, как в детстве – пожалуйста. А читать нотации – увольте. Мне мама так мозг не выносит, как младшая сестренка. Выскочила замуж, за три года родила сына и дочку, и теперь считает, что может меня учить.
– Я тебе хорошую девочку нашла, – не унимается Динара. -. Умница, красавица, университет с красным дипломом окончила. А какие эчпочмаки печёт!
Мля…
– Тш-ш-ш. Тышь-тыдышь, – я изображаю помехи, говорю: – Что-то связь глючит.
И просто бросаю трубку.
Стою у края террасы на хрен знает каком этаже и смотрю на ночной Дубай. Лицо овевает ночная прохлада, особенно приятная после дневного зноя, под ногами мерцает огнями никогда не спящий шумный город…
Телефон звякает. Пришло голосовое от сестры.
– А главное, Тимур, знаешь, что? Она свой эчпочмак бережет для мужа! Если ты понимаешь, о чем я.
О, да, моя дорогая сестренка. Я очень хорошо понимаю, о чем ты.
Оглядываюсь по сторонам. Я на закрытой вечеринке для бизнесменов, связанных с новым грандиозным проектом в сфере недвижимости. Здесь полно расфуфыренных чик, накаченных силиконом и ботоксом, которые предоставляют свои эчпочмаки всем желающим. Не бесплатно, конечно.
Как водится, на подобных мероприятиях обязательно присутствуют шлю… эскортницы. Для антуража и услады любвеобильных шейхов.
Я не фанат секса за деньги. Никогда не любил такой формат, хоть это решает многие проблемы. И дело не в деньгах. Мне нужно что-то еще.
Может, сестра права? Может, мне нужен свежий эчпочмак?
Двигаюсь в центр террасы, где тусуются инвесторы. Надо пообщаться. Для этого и пришел. А не для того, чтобы глазеть на ночной город и раздражаться на прилипчивых эскортниц.
Лавирую между гостями, высматриваю чувака, с которым нужно кое-что обсудить. И вдруг… Вау! Кто это? Этот нежный цветочек я вижу в первый раз.
Длинные ноги, копна рыжих волос, огромные глаза испуганного олененка… Как это чудо сюда попало? Выглядит абсолютно не к месту в своих то ли офисных, то ли школьных широких брюках и свободной рубашке. Озирается по сторонам с живым любопытством. Что она тут делает? На бизнес-леди явно не тянет, на эскортницу вообще не похожа… Кто она?
Может, чья-то дочка? Какой-нибудь залетный бизнесмен взял ее с собой на вечеринку, не разобравшись в сути мероприятия.
Приближаюсь и слышу – говорит по-русски. Впрочем, так и думал. Лицо какое-то уж очень родное.
Девчонка общается по видеосвязи. И я слышу удивительные слова:
– Вы где? В “Тюбетейке” на двадцать пятом?
– Ага. Как обычно, – отвечают ей девичьи голоса.
Я уже близко, вижу экран ее телефона. Офигеть… Знакомый интерьер!
– А я на сорок восьмом этаже, – гордо сообщает моя соотечественница.
– С ума сойти! Покажи вид.
Она переключает камеру, демонстрируя подружкам ночной Дубай. Раздаются восхищенные вопли. А эта пигалица выдает:
– Ладно, все. Я работаю.
Работает? О чем это она?
– А что там за красавчик рядом с тобой?
Походу, она снова переключила на фронталку и я попал в объектив камеры.
– Все, пока!
Она сбрасывает звонок и оборачивается.
– Привет, землячка, – говорю я.
– Кто? – растерянно моргает она.
– Я недавно пил кофе в “Тюбетейке” на двадцать пятом.
– Правда?
– Их фирменный арахисовый раф.
– Так мы с тобой из одного города! – доходит до нее.
Как я это понял? Ну, не так много городов, где есть круглая высотка с кофейней на двадцать пятом этаже, прозванная в народе “Тюбетейкой”, хотя официально называется как-то по-другому.
