– Малыш, – дыхание Мирона согревает шею теплом, он прижимается ко мне со спины и пробегается пальцами по животу. – Руслан через пять минут заедет, так что тебе лучше надеть что-нибудь.
Я перехватываю его руку, до того как она успевает скользнуть ниже, и шутливо по ней ударяю.
– Я думала, мы с тобой хотели посмотреть фильм.
– Вряд ли он надолго.
Я пробую кипящий бульон и, убавив плиту, иду в спальню, чтобы натянуть на себя что-то приличнее стрингов и обрезанной футболки. Неожиданный визит Руслана восторга во мне не вызывает: из всех многочисленных друзей Мирона его я люблю меньше всего. Я даже не могу объяснить почему. Мы практически не общаемся, и он никогда меня не обижал. Наверное, дело в его энергетике, гнетущей и давящей, и во взгляде: он смотрит так, словно считает меня недостойной ни Мирона, ни его собственного общества. Хотя не исключено, что это лишь отголоски моих комплексов.
Я переехала в Москву из Самары, поступив на бюджетное место в МГИМО, в родословной олигархов не числится так же, как не числится крутого немецкого автомобиля и квартиры в центре – это минимальный пакет имущества у любого приятеля Мирона. Думаю, многие в его окружении до сих пор удивляются, почему сын депутата, красивый, обаятельный, имеющий успешный бизнес и не знающий отбоя от лучших представительниц столичной тусовки, вдруг выбрал меня и моногамию. Мирон стал моим первым во всём: первой любовью, первыми серьёзными отношениями, первым мужчиной. Я потеряла девственность у него в квартире после двух недель свиданий, и уже на следующее утро он предложил к нему переехать. Через месяц исполнится ровно год, как мы живём вместе и, если быть до конца честной, мысленно я почти вышла за него замуж.
В прихожей раздаётся звонок, и я нарочно начинаю сильнее грохотать посудой, чтобы избежать участи открывать дверь. Судя по звуку шагов, Мирон идёт делать это сам, и через пару секунд из коридора доносится низкая вибрация мужского разговора. Выключив плиту, я кошусь себе на ноги: нужно было надеть штаны, а не шорты.
– Тати, малыш, кофе нам сваришь?
Обернувшись, я вижу Мирона, отодвигающего барный стул, и Руслана, стоящего в дверном проходе. Несмотря на зной, он одет в наглухо застёгнутую толстовку, руки скрещены на груди, взгляд застыл на моём лице и не делает попытки сдвинуться. Никакого «привет», никакого кивка головы в знак вежливости. Он словно намеренно подчёркивает, что мы с ним сделаны из разного теста. Чего он ждёт? Что я склонюсь перед ним в реверансе, как остальная орда его поклонниц?
– Сделаю, – я улыбаюсь Мирону и, лёгким кивком головы поприветствовав мрачного гостя, отворачиваюсь к кофемашине. Судя по скрежету отодвигаемого стула, он садится за стол, а шум перемалываемых зёрен скрадывает от меня звук разговора. Всё же зря я выбрала шорты.
Я по очереди ставлю перед парнями чашки, собираясь уйти в комнату, но Мирон перехватывает мою талию и тянет к себе на колени.
– Посиди с нами немного, малыш. Рус не рассказывает ничего секретного.
Я машинально смотрю на Руслана, чтобы убедиться в том, что он от такой идеи не в восторге, и встречаюсь с ним глазами. Такое случается крайне редко и сейчас вновь вызывает странное чувство, словно он застал меня за чем-то неподобающим.
– Как тебе кофе? – спрашиваю первое, что приходит в голову, чтобы пояснить свой нечаянный взгляд.
– Я люблю крепче.
Вот так. Даже сделанный мной эспрессо для него не слишком хорош. Глупо было спрашивать. Можно ответить, чтобы в следующий раз приезжал со своим крепким кофе, но я не хочу портить Мирону отношения с другом. К счастью, Руслан не так часто бывает у нас в гостях, чтобы я не смогла его потерпеть.
