— Алло, полиция?.. — с опаской шепчу, прикрывая телефон ладонью.
— Кто-то хочет проникнуть ко мне в дом. Спасите, ради бога… Что? Я
смотрела в глазок, но, кажется, его заклеили… ничего не видно…
молю, приезжайте скорее…
Крадусь к двери. С ужасом наблюдаю, как дергается стальная ручка
от мощного напора с той стороны. Вот-вот вырвут.
У нас обычная панельная многоэтажка с ремонтом от застройщика.
Новая квартира, законно взятая в ипотеку. Я парикмахер. Муж ездит
на фуре из города в город и доставляет товар в супермаркеты. Но
сейчас это совершенно неважно.
Вздрагиваю от удара кулаком, и на глазах появляются слезы. Не
люди за железной преградой — монстры. Одергиваю пижамную футболку,
несусь от двери подальше, загнанным зверем мечусь из детской в
кухню, высовываюсь на балкон, но отряда полиции до сих пор нет.
Если это воры, то они явно ошиблись адресом — квартира
бизнесмена Семенова дальше.
Настойчивый скрежет замка царапает душу. Лихорадочно включаю во
всех комнатах свет и, задыхаясь от истерики и беспомощности,
набираю номер мужа. Время словно останавливается, и мир вокруг
престает существовать, когда в динамике мне говорят, что абонент
недоступен.
А входная дверь дребезжит, будто не металлическая, а из картона
сделанная.
Где же соседи? Помогите! Все затаились и носа не показывают.
Хватаюсь за сердце и несусь в кухню, выдвигаю ящик, беру нож.
Конечно, я никого не убью, но, возможно, попытаюсь оказать
сопротивление. Я слышу топот налетчиков в подъезде . Сколько их
там? Двое? А может, целая банда?
Отчаянно взвизгиваю и, прижавшись к окну, с высоты шестого этажа
замечаю мигающие фонари полицейской машины. С облегчением выдыхаю,
мутным взглядом озираю мебель, отталкиваюсь и на цыпочках
возвращаюсь в прихожую.
— Я вызвала полицию, вас арестуют! — кричу, придерживаясь за
стенку.
— Юля, какого черта ты делаешь?!
— Вадим?
Не могу поверить, но со мной разговаривает муж. Блюстители
порядка рядом, поэтому решаюсь накинуть цепочку и приоткрыть дверь.
Узкая полоса теплого света из квартиры очерчивает недовольное лицо
Вадима, он хмурит черные брови, напрягает заросшие после рейса
скулы.
— А кто еще? Или желаете взглянуть в паспорт, Юлия
Алексеевна?
— Почему не звонил? Ты должен был вернуться только в конце
недели…
— Телефон сломался. Да что с тобой происходит?!
— Ты разве один?
— Естественно.
Стало быть, я прилично рассердила мужа. Не припомню, чтобы он
когда-нибудь называл меня так официально.
Трясущимися руками снимаю цепочку, распахиваю дверь и виновато
опускаю глаза. Подоспевшие полицейские уже миновали лестничные
пролеты и остановились рядом с нами.
— Я все улажу, иди в дом, — командует муж и раздраженно
отмахивается.
В полубреду плетусь обратно, опираясь на кухонную тумбу, прячу
острый нож, достаю вонючие успокоительные капли, набираю стакан
воды. Выпиваю залпом и сквозь гул от пережитого стресса различаю
четкий уверенный стук ботинок по линолеуму.
Кое-как уняв слезы, бросаю взгляд на звук, и тут же мое тело
будто простреливает огненной дрожью. Лютой. До красных вспышек
перед глазами. Я вижу дорогие мужские туфли и безупречно
отглаженные темные брюки.
Подпрыгиваю на месте, быстро разворачиваюсь, хочу убежать, но
пути отступления нет.
— Кто вы такой?
Еще раз. Я вижу чистые дорогие туфли на супруге, что нежданно
вернулся из рейса. Идеальный костюм и белоснежную рубашку,
оттеняющую смуглую кожу. Мускулистую статную фигуру, непривычный
образ властителя и тот самый пронзительный взгляд карих глаз —
будто в душу смотрит. Вот только…
Настоящий хозяин квартиры всегда разувается у порога, потому что
уважает мой труд. Муж надевает костюмы только по праздникам,
добротные, но не брендовые стоимостью в половину нашей двушки.
Вадим носит спортивные штаны и куртку, испачканную машинным маслом,
а этот человек напротив с лицом моего мужа опрятен.
