Не к больничной привязан постели.
Не прикован цепями к скале.
Я распят у неведомой цели,
В чистом поле в заутренней мгле.
На скрипучем кресте деревянном,
Кровь стекает по ржавым гвоздям.
Где-то голос звучит покаянный,
Шлет молитвы богам и церквям.
Предо мной чей-то нимб в белом свете.
Синь небесная в буйствах цветов.
Светлый лик, чудом созданный где-то.
Чистый взгляд из далеких миров.
С голубыми глазами мальчишка,
С головой цвете спелая рожь.
Спросит грустно и искренне слишком;
«Для чего ты на свете живешь?»
Я ладони как книгу открою.
«С чем пришёл, то с собой заберу.
Вот багаж мой с пустою сумою.»
Ветром рифмы снесет на ветру.
«Не служил я ни черту, ни Богу.
Жил как мог ничего не просил.
Вот пора собираться в дорогу.
Кто ты мальчик?» Его я спросил.
«Кто ты будешь сошедший с иконы?
Я тебя где-то в детстве встречал.»
«Я твой сын никогда не рожденный.
Я твой грех, твоя совесть, печаль.
Я твой брат. Я твой Ангел хранитель.
Я твоё отражение зеркал.
Ты с гордыни построил обитель.
Я любовь твоя… Что ты предал.
Ты забыл про духовные скрепы.
