Муза моя – ты сестра милосердия
Когда за плечами немалые годы
И жизнь уже близится к точке несмело, —
То хочется вспомнить по-блоковски гордо,
А что для людей ты хорошего сделал.
И что ты оставишь в наследство коллегам,
Поклонникам, книжникам, детям и снобам.
Промчалась по жизни лихая телега,
Неся по ухабам волшебное слово.
Кому-то оно было мило, быть может,
Кого-то спасало в тревожное время.
И пусть наша жизнь это слово продолжит,
Его добротой поделившись со всеми.
Тогда я поверю, что все было кстати —
Мученья и поиски, вера и слава…
И книгу откроет мой юный читатель,
Кому я навек свое сердце оставлю.
Я думаю сердцем
И радуюсь сердцем.
И сердцем грущу,
Когда жизнь невпопад.
Но есть на кого
Мне в беде опереться.
И с кем поделиться
Удачей я рад.
Я думаю сердцем.
Оно свою мудрость
Мне дарит всегда
На крутых виражах.
И я, как Вольтер,
Над листами сутулясь,
Хочу сохранить
Эту мудрость в стихах.
Мы – поколение совести,
Мужества и любви.
Были мы юной порослью,
А стали людьми.
Прошли мы дорогами горести,
Теряя друзей в боях.
Мы – поколение совести,
Забытое впопыхах.
Забытое новой порослью,
Манкуртами и шпаной.
Мы – поколение совести,
Измученное войной.
И как сказал о нас Зельдин,
Великий артист и брат, —
Не завтра и не намедни
Жизнь нам не повторят.
И поколенья такого
Случиться не может вдруг.
Но мы оставляем повод
Вспомнить наш звездный труд.
Мы – поколение совести,
Мужества и войны.
Причастные к славе и доблести
Великой нашей страны.
Мы – поколение совести,
Сломившее смерть и страх.
И нет печальнее повести,
Чем повесть о фронтовиках.
«Девочка, не знающая Блока…»
Девочка, не знающая Блока,
Не читавшая его волшебных строк, —
Кажется мне жалкой и убогой.
Я б такую полюбить не смог.
Мальчик, не читавший в детстве Фета,
Не слыхавший тютчевских стихов,
Кажется мне комнатой без света,
Пустырем для диких лопухов.
Я не знаю, кто повинен в этом…
Пусть живут для блага своего.
Я бы никогда не стал поэтом,
Если б их было большинство.
Слава богу, что страна богата
Памятью и умными людьми,
Для кого поэзия Булата
Так же дорога, как зов любви.
Слава, что для умников и умниц
Живы Блок, Есенин, Пастернак.
Научившие их с детства думать,
Чтоб по жизни не попасть впросак.
Потому и дружит с ними Слово —
Мудрое и доброе, как Бог…
И спасибо за нежданный повод
Повторить с любовью:
«Фет, Есенин, Блок…»
Ане
Благодарю тебя
За то, что ты со мной.
За то, что мы в любые непогоды
В душе своей храним
Огонь святой,
Что озарил нам
Прожитые годы.
Благодарю судьбу,
За красоту твою,
Познавшую и радость,
И печали.
Все песни о любви
Я для тебя пою.
Все песни о друзьях
Тебе я посвящаю.
Шестое июня – день предстоящей победы,
Победы Поэзии и русского языка.
И Пушкин долгое время не ведал,
Что он взойдет на Олимп на века.
Туда же за ним вознесется Россия,
Чтоб мир от ревности изнемог.
Двести лет говорим мы июню «Спасибо!»
За гениальность пушкинских строк.
Шестое июня – день предстоящей победы.
Как жаль, что так мал был
божественный срок,
Откуда пришли все другие поэты,
Кому своим гением Пушкин помог.
«Спасибо родителям и судьбе…»
Спасибо родителям и судьбе
За то, что я никому не завидовал.
Что не копаюсь в чужом рубле
И не делю чью-то роскошь
С обидою.
Но горько другое…
Его эгоизм
Нарушил заповедь Бога:
Когда у тебя счастливая жизнь,
Вспомни, что надо помочь другому.
Тому, кто стар и беден.
Иль у кого
Дети болеют давно и горько…
Отсыпь от золота своего
Горстку,
Чтобы спасти ребенка.
Но у богатых свой счет деньгам.
Хотя не в них, как известно, счастье…
И ухожу я молиться в Храм
За тех,
Кто к боли чужой причастен.
Марине
Мне сегодня снился Петербург.
Он красив был, словно наяву…
