Всё началось с книги. Она оказалась не только лучшим подарком, но и сыграла ключевую роль в невероятной истории, приключившейся со мной. Но обо всём по порядку.
У нас с подругами есть традиция: каждый год мы встречаемся в дни рождения и по большим праздникам. Поздравляем друг друга, делимся новостями, но главное – общаемся вживую.
На этот раз мы встретились, чтобы отпраздновать мой день рождения, и, поздравляя меня, Оля спросила:
– А ты читала Ивана Шмелёва?
– Нет, даже ничего не слышала о нем, – честно призналась я.
– Тогда вот: книга – лучший подарок. Держи, думаю, тебе понравится. И Ольга протянула мне большую красивую книгу.
Мы потом еще долго болтали, ведь не обо всём можно поговорить по телефону, а втроем тем более, и как-то так получилось, что все вместе решили: пришло время по нашей традиции съездить куда-нибудь на экскурсию. Наперебой стали предлагать друг другу всевозможные поездки, но каждый раз появлялись какие-то препятствия, и очередной вариант приходилось отклонять. Так и не придя к единому мнению, договорились дома все хорошенько обдумать и обсудить позднее.
После встречи с подругами я поехала к себе на дачу. Ближайшая электричка шла со всеми остановками, из-за чего время в пути увеличивалось вдвое, но я не очень огорчилась, так как у меня с собой была книга-подарок. Она-то и поможет скоротать час в пути. Народу было немного, поэтому, выбрав уютное светлое местечко у окна, я достала книгу, предвкушая обещанное мне удовольствие от чтения. По своей давней привычке, знакомство с литературными произведениями начинаю с последних страниц, так поступила и на сей раз. Раскрыв книгу практически в самом конце, увидела название рассказа – «Старый Валаам».
«Перед нами высокий темно-зеленый остров. Пеной кипит округ него озеро-море. Ближе – остров дробится на острова. Видно проливы, камни, леса. Древностью веет от темных лесов и камней. Из-за скалистого мыса открылся Монастырский пролив, великолепный. Слева, совсем на отлете, каменный островок, на нем белая церковка, крест гранитный, позади – темный бор. Это маяк и скит, страж Валаама и ограда – Никольский скит…»1
В воображении моем рисовались сказочные картины дремучего леса, полного мудрых тайн за семью печатями и неразрешимых загадок… Погрузившись в этот волшебный мир красоты и покоя, я не заметила, как пролетело время.
«Перхушково», – хриплый голос, объявивший название остановки, вернул меня в действительность.
«Это же моя станция!» – спохватилась я и, захлопнув книгу, стремглав помчалась к выходу. Едва я успела выскочить из вагона, как двери электрички закрылись, и она двинулась дальше.
Подъехал автобус, на котором мне предстояло добраться от станции до дачи. Он, как всегда, был переполнен, но, если надо уехать, просочишься в салон всеми правдами и неправдами. Пропустив мимо ушей все нелицеприятные эпитеты в свой адрес, я всё же сумела протиснуться на вторую ступеньку от входа. Однако, достать из сумки книгу и продолжить чтение не было никакой возможности: я стояла, как стойкий оловянный солдатик – не могла даже руку поднять, чтобы схватиться за поручень. Впрочем, необходимости в этом не было: тело оказалось зажато со всех сторон теми, кто, как и я, не захотел ждать целый час следующего автобуса.
«Скорее бы приехать и опять погрузиться в чтение», – торопила я время. Едва переступив порог дома, сбросила верхнюю одежду и, удобно устроившись на диване, вновь раскрыла книгу.
«У нас в июнь-месяце льдинки еще похаживают, а уж сады цветут – благоухают, дыхание ангельское такое… вон куда уйдешь, а все слыхать, как черемуха подает себя… по всему-то монастырю, томит даже, окошки уж прикрываем, размаривает душу»
