Вдребезги. Я (не) твоя

"ВДРЕБЕЗГИ. Я НЕ ТВОЯ"

— У тебя есть дочь от другой женщины!

— И? — отвечает муж равнодушно. — Так получилось.

— Получилось? — задыхаюсь от гнева. — Да она твоя копия, Вадим! Как ты можешь так спокойно говорить, будто девочка тебе безразлична?

— Ты же не думала, что я буду сидеть, сложа руки? Родить мне наследника ты не можешь. Я — мужчина. Имею право на все. Факт, что у меня есть дочь, ничего не меняет. Ты как была моей женой, так ею и останешься. И попробуй сбежать. Найду — сделаю ещё больнее.

***

Пока я сгорала от боли, что не могу иметь детей, мой муж нашел себе любовницу, и она родила ему дочь. Несмотря на измену, отпускать он меня не хочет. Я хочу сбежать, вырваться из его оков. Да только от него зависит не только моя жизнь.

#очень эмоционально

#больно

#на разрыв

Глава 1

Эля

— Улыбайся. Все смотрят, — муж сжимает мою руку в который раз за этот вечер, явно намекая, чтобы я вела себя благоразумно и тихо.

Кротко и молча выполняла все его приказы.

Ведь для прессы и других мы просто идеальная пара. Пример для всех и каждого.

Это фундаментальная константа. То, что всегда есть и всегда будет.

Когда нас наконец перестают снимать и расспрашивать о секрете крепких отношений длиной в двенадцать лет, я отпускаю руку мужа и без его ведома и разрешения, как он это не любит, направляюсь в коридор.

— Эля, ты куда?! — предупреждающим тоном проговаривает он. — Стой, я сказал!

Вадим очень зол, но мне все равно. Душно. Ужасно душно находиться среди всех этих людей. В этом тесном пространстве.

Глаза находят нужный значок, и я делаю последний шаг.

Захожу в уборную с силой, захлопывая дверь.

Терпеть не могу эти светские рауты. Каждый раз видеть эти лживые эмоции на лицах пришедших. Фальшивые улыбки, наигранный смех, а затем долгие разговоры ни о чем. О неделе моды в Милане или же о золотых ручках хирурга, которые делают узкий нос и большую грудь на радость мужьям - все это составляющие атрибуты жизни в высшем обществе.

Все это неискренность, за которой ничего нет. Лишь пустота, одиночество и желание скрыть настоящую реальность.

Как же меня все достало!

Скрип двери выдергивает меня из собственных мыслей. Я мою руки, затем тянусь за салфеткой, вытираю их и наконец поднимаю голову.

Вижу позади себя силуэт.

Внутри закрадывается плохое предчувствие... Тревожное ощущение того, что вот-вот должно произойти. И оно меня не подводит.

Я с шумом и резко втягиваю воздух в лёгкие, ожидая чего угодно, но только не этого.

— Меня зовут Марина и я любовница вашего мужа, — слышу уверенный женский голос позади себя, от которого вмиг спазмом сдавливает в груди.

Медленно повернув голову, я впиваюсь взглядом в молодую девушку лет двадцати. Не больше. Она стоит и смотрит на меня с вызовом в таком же платье красного цвета, что и я. Такой же марки.

Боже, какой сюр. В туфлях на высоких каблуках, с уложенными в безупречную причёску волнистыми волосами цвета пшеницы. Девушка, словно я - в молодости за исключением новомодных трендов с губами, наращенными ресницами и бровями, а также цветом волос.

От этой особенности и картины напротив, хочется то ли смеяться, то ли плакать. А может быть все вместе.

Слишком тяжело просто стоять и не реагировать.

— Поздравляю, — судорожно сглатываю, пряча свои эмоции под замок.

Я не покажу их при ней и не унижусь.

Не сейчас уж точно.

Выстою. Не сломлюсь. Буду сильной.

Жизнь научила быть такой.

— То есть вы знаете? — не унимается она. — В таком случае, я не понимаю... Почему вы его держите?

— Я никого не держу, — сжимаю кулаки и рвано выдыхаю.

Поражаюсь ее наглости.

— У нас есть дочь… — продолжает девушка, выворачивая все внутренности наизнанку и с каждым последующим словом причиняет мне адскую боль. — Ей уже три года. Вадим нас обеспечивает. Помогает и приезжает к нам довольно часто, но все же я считаю, что ребенок должен расти в полноценной семье. Я требую, чтобы вы от него отстали! Мы любим друг друга и очень счастливы. А он жалеет вас бездетную, поэтому и не разводится. Вот смотрите!