Пять человек в машине – не нарушение.
Пять человек в машине с надрывающейся музыкой в колонках – не нарушение.
Пять человек в машине, не следящих за дорогой – не нарушение.
До тех пор, пока не произойдет страшное…
– Арни, сделай громче… – просит Анар, пытаясь перекричать и без того орущую музыку.
Послушно протягиваю руку и делаю, что просит. Мне тоже нравится скорость в купе с музыкой и друзьями. Все это вызывает такое удовлетворение в душе, что проблемы отходят на второй план.
Ребята, сидящие позади, кивают в такт ритму головами, а Мэри даже подпевает, прекрасно владея английским языком.
– Анар, что за трэк? – интересуется Мэт.
– Арни, подскажи ему… – он отвлекается на время от дороги, доставая свой смартфон и протягивая мне.
Дорога пустая – ни встречных машин, ни попутных. Бросаю короткий взор на светофор – тревога касается буквально на мгновение. Не поддаюсь провокационной интуиции…
А зря.
Светофор моргает желтым беспрерывно и если бы Анар не отвлекся – увидел бы, что тот неисправен, и что наша дорога второстепенная.
– Анар, тормози! – кричит напугано Мэри.
Парень суетится и давит педаль тормоза. Машину слегка заносит. Грузовик проносится по главной и только благодаря Мэри не сносит нас к чертям.
Выдыхаем.
– Не волнуйся, все обошлось… – шепчу, взяв за руку и отключив, наконец, долбящие в колонки басы, – Все хорошо…
По пересекающей проезжают еще несколько машин, и «Chevrolet» становится на поворот. Чтоб проехать, нам нужно дождаться, пока та завершит маневр.
Поворачиваю голову и вижу, как несется черный тонированный «Mersedes», в упор не замечая «Chevrolet» и загоревшийся для него красный. Анар тут же рассчитывает возможный исход и рывком сдает назад – благо позади никого нет. На наших глазах «Mersedes» врезается в «Chevrolet» и переворачивается.
Анар явно напуган. Мэри плачет. Мы проезжаем перекресток и съезжаем на обочину. Мэт и Крис вызывают такси и увозят Мэри домой в состоянии шока. Я и Анар остаемся, чтоб помочь пострадавшим в мерсе.
Нервы как канаты у обоих.
Спустя время приезжает скорая – увозит пострадавших, и ГИБДД – оформляют ДТП с нами, в качестве свидетелей. К моменту, пока нас с Анаром отпускают – на горизонте искрится рассвет.
Всю дорогу домой в воздухе витает его чувство вины.
– Слушай… Ты не виноват… – давлю из себя, не глядя в глаза – не могу в глаза, знаю, что вру, но не прекращаю делать это, желая успокоить и оправдать его.
– Арнэлла, я едва не стал убийцей четверых…
А что тут добавить, кроме: «Да, чертов ублюдок, ты чуть не отправил на тот свет четверых!»
Напряжение накаляет нервы, а чувство вины за эти мысли скручивает желудок в болезненном приступе. Отворачиваюсь и смотрю в окно, бесконечно грезя о том, как выйду из его машины и больше ни за что не сяду в нее…
Дальше все происходит чрезвычайно быстро. А самое главное – не больно.
Визг колес. Вспышка фар. Удар. Следом еще удар. Звон битого стекла. Белый свет в глазах и в голове, тянущийся на тысячу километров вдаль…
