Шел домой, увидел наш местный музей, который был в красочных баннерах с надписью “Картины местных художников”. Маленькое здание, снаружи обшарпанное, но внутри уютное. При входе, посетителей встречала бабушка Валя. Старенькая, в морщинах. Я поздоровался с ней, перекинулся парой слов и прошел в зал.
Картин было много, ни одна из них не была похожа на другую. Казалось, что вот-вот вылетят птицы и пролетят мимо. Но художник заточил их в картину, “Быть вам здесь навеки”. Безжалостный и коварный… кто же ты, местный художник?
Картина второго художника – необъятное море, вскипает, поднимаясь вверх пугает своим беспокойным поведением, и песчаный берег, который противостоит стихии. Солнце скрылось за облаками, только лучики его проскользнули сквозь тучи.
А вот наш сосед нарисовал натюрморт. Он мне часто рассказывал, что скоро станет известным художником. С улыбкой говорил ему “конечно станешь”. И вот, теперь его картины висят, не в самом большом музее, но все-таки они здесь, и это имеет значение по крайне мере для него. Все больше и больше мне казалось, что я нахожусь, то на берегу моря, то в джунглях, то на необитаемом острове.
Проходя мимо картины, уже другого художника, я вздрогнул: снег, у охотника в руках ружье, его палец вот-вот нажмет на курок и выстрелит в зайца. Тот, в свою очередь убегает от охотника. Ему главное выжить. Охотник стоит спиной к посетителям музея. Мне бы посмотреть тебе в глаза: что-же ты делаешь? Воспоминания всплыли сами собой: день, когда отец взял меня впервые на охоту.
Утром разбудил папа. Мама была против, но мы ее уговорили. Он собрал походный мешок, который всегда брал с собой в лес, взял свое ружье, и мы ушли. Мы сели в старенькую «Ниву» и поехали. Как сейчас помню: зима, мы едем далеко в лес, проплывая мимо деревьев, ехали мы долго. Примерно три часа. И вот приехали. Я в первый раз увидел лес. Он мне казался таким своим и родным. Так веяло теплом. Большие деревья, как братья звали меня к себе: давай поиграемся, кидай в нас снежок.
Мимо пробегал заяц. Сначала, он пробежал возле сугроба, потом выбежал из-за него. В это время все мое внимание было на отце, который легкой рукой достал ружье, прицелился и промахнулся. Пуля прошла недалеко от зайца. Мое сердце сжалось от страха. Секунды не прошло, как заяц скрылся. По моим щекам полились слезы. Я врезался всем своим телом папе в ногу. Комок обиды был внутри моей груди. И я смог только заорать.
– Папа, папа! Не надо, не надо никого убивать! Поехали домой!
Он увидел меня в первый раз таким, испуганным, но смелым. Он взял меня за руку. И мы пошли в машину.
И уже прошло лет тридцать после этого, а у меня все еще наворачиваются слезы от этих воспоминаний. Насколько я помню он больше не ездил на охоту. Или просто не говорил мне.
Маленькие, тусклые глазёнки, в которых угасла надежда и спокойствие. Можно закончить описание, и так все понятно. Перейти к главному, но читатель хочет знать больше, для общей картины. Кто может быть обладателем этих угасших глаз? Маленькая дряблая женщина, измученная жизнью, голодом, нехваткой денег, приводящей к нервному истощению, а от этого женщина все реже улыбается, чаще ворчит. Кожа желтоватого цвета. Ей сорок два, но выглядит на шестьдесят четыре: хромает, руки в мозолях и порезанные. Живет она в маленькой комнатке, в малосемейке. Название ее жилища говорит само за себя: обшарпанные обои, клочки линолеума, прикрывающие гнилые доски, в углу электрическая плитка в желтых пятнах от жира, рядом умывальник, сколоченный из досок и обклеенный обоями для красоты, в комнате ударяет по носу сыростью и гнилыми овощами. Порченные овощи Румия покупала дешевле или ей отдавали из жалости, перебирала и варила рагу.
