Это не метро, а какой-то лабиринт.
Ступени, переходы, ветки.
Куда идти?
Налево или направо?..
— Ты ослепла, что ли?! — возмутился
парень, в которого я нечаянно врезалась, засмотревшись на
указатель. — Глаза разуй!
— Ой. Извините… не подскажете, как
доехать до Арбата?
— Не подскажу. Дай пройти, — отрезал
тот и попытался отпихнуть меня плечом.
Это стало последней каплей.
Москва встретила меня, прямо скажем,
недружелюбно. Для начала на вокзале я чуть не лишилась телефона —
его попытался вырвать прямо из рук какой-то малолетний воришка.
Повезло, что от неожиданности я не разжала хватку, а наоборот —
стиснула мобильный из последних сил. Воришка назвал меня жадиной и
убежал.
В метро турникет упорно не пропускал
меня внутрь. Потом я с трудом втиснулась в вагон, где стояла,
вжатая в мужика, который очень любил чеснок и совсем не любил
мыться. На нужной станции не смогла выйти. Толпа даже не
расступилась. В итоге поезд умчал меня незнамо куда, а когда я
поехала в обратном направлении, то запуталась в пересадках.
И вот теперь этот парень, весь вид
которого кричит: я богатый, стильный, зажравшийся мажор, который
ездит на метро исключительно из необходимости. Пробор набок, левая
часть головы выбрита, сам одет в футболку-поло известного бренда.
Волосы темные, а глаза ярко-зеленые.
Красивый, жаль, что хам
последний.
— Нельзя повежливее? — возмутилась
я, преградив нахалу дорогу.
Он поджал губы, но ничего не
ответил, только сделал шаг в сторону, будто бы случайно пихнув мой
чемодан.
Такого вероломства не ждали ни я, ни
чемодан. Молния на том разъехалась, и наружу полезло с трудом
забитое шмотье. Платья, джинсы, футболки усыпали пол станции, и
парень — уверена, специально! — наступил на одну из кофточек
кедами. На белоснежном хлопке, который я любовно отглаживала перед
поездкой, отпечаталась подошва.
Ах ты…
В моей голове ещё не сформировалась
здравых мыслей (они вообще рождались там крайне редко), зато пальцы
уже схватили парня за край футболки. С особым удовольствием.
Дернули так, что треснула ткань.
— Ты поехавшая?! — возмутилось
хамло.
— Угу, — ответила я и, в
доказательство своих слов, попыталась запрыгнуть на него сзади. —
Ты испортил мою одежду. Теперь плати.
— Сколько? — он держал меня на
расстоянии вытянутой руки, как держат маленькую истеричную
собачонку.
— Тысячу… — я глянула на несчастную
кофточку и, передумав, махнула волосами: — Две.
— Сколько?! — Хм, неужели
переборщила? Ну да, она стоила рублей триста на распродаже, но ведь
моральный ущерб никто не отменял. — Ты закатила истерику из-за
тысячи? На, только успокойся.
С этими словами парень достал из
кармана джинсов пять тысяч рублей и вручил мне их с такой
легкостью, будто это какая-то бумажка.
А затем покрутил пальцем у виска и
слился с толпой, оставив меня посреди раскиданной одежды.
Я сжала купюру в ладони и задумчиво
уставилась на Владимира Ильича Ленина. Вождь революции смотрел с
постамента куда-то в далекое и прекрасное будущее. Из всего метро
он один никуда не спешил, не бежал, не несся, сломя голову.
Идея приехать в Москву перестала
казаться такой уж заманчивой.
Хорошо, что меня ждет Гриша.
Я мечтательно улыбнулась, не зная,
что подлянки судьбы только начинаются.
***
Сообщение пришло две недели
назад:
Приезжай. Я покажу тебе
Москву.
Гриша был… нормальный. Сложно
объяснить, но при разговоре с ним не возникало ощущения, что мой
оппонент — дегенерат. Писал грамотно, мысль строить умел.
Интересовался музыкой, много читал. Да и сам симпатичный,
улыбчивый. Блондин. Всё, как я люблю.
Мы познакомились ни каком-то форуме,
списывались месяца четыре, а затем он предложил вот это…
Я хотела отказаться. Непонятный
парень, пугающий город.
