1
Последний из могикан или первые дни лета
Самое спокойное время. Обманчивая надежда на будущее. Трепетное чувство ожидания…
Свободный вечер, все важные дела маячат где-то вдалеке. Во всяком случае, для меня. Развалившись в кресле, читаю в социальных сетях череду бесполезных статей, затем перехожу в сообщения. Переписываюсь со старой знакомой, пытаюсь понять, хочу ли я выйти куда-то из дома или предпочту остаться и, как обычно разделив с Деном бутылку виски смотреть очередной сериал. В странствиях между приложениями на экране телефона проходит час, а то и больше. Поймал себя на том, что залипаю на очередной истории малознакомой подруги в инсте. Мне и самому непонятно, зачем я выслушиваю ее мысли об отношениях между мужчинами и женщинами. Словно ее мнение важно для меня… Блокирую телефон, небрежно бросаю его на соседний диван.
– Маразм крепчал… – говорю я вслух и откидываюсь на кресле, уставившись в потолок.
Летаю в облаках мыслей, не зная, чем себя занять этим вечером. Остаться дома или, может быть, прокатиться?.. Может быть, стоит увидеться с друзьями, посидеть у моря. А может быть, выпить вина в центре города, расположившись у театра на аллеи, провожая глазами проходящих мимо девушек, обсуждая дела минувших дней в компании моих раздолбаев.
– Чем же все таки заняться ? – мучаю себя извечным философским вопросом и перебираю возможные варианты, закрывая глаза. Кажется, решено.
Я за рулем любимой машины, ловлю встречные потоки теплого воздуха от раскаленного дневным солнцем асфальта. Как красива эта дорога! С одной стороны – безграничное море, отражающее как зеркало звезды, лунная дорожка, идущая прямо к тебе. С другой – череда безмолвных гор, нависающих над ничтожно маленькими силуэтами города и его жителей.
Днем пейзаж залит насыщенными красками, ночью все приобретает немного пугающую силу. Взгляду доступна только ярко светящая луна. Едешь дальше и думаешь… а может быть, и не думаешь вовсе. Просто погружаешься в темноту и силу окружающей пустоты.
Но магия заканчивается. И меня снова окутывает карусель мыслей, которые перебиваются бытовухой и насущными вопросами. Черт возьми, почему эта магия волшебной ночи и дороги не может быть вечной? Кажется, пора возвращаться.
Открываю глаза, по комнате наворачивает круги Ден:
– А ты чего в темноте сидишь? – спрашивает он, протягивая мне чашку кофе.
– Да просто задумался. Спасибо, друг – отвечаю я, как будто только проснувшись, аккуратно забирая из рук товарища горячую чашку.
Я живу у Дена – своего лучшего друга. С момента нашего знакомства прошло уже лет пятнадцать, за это время произошло так много всего, что всего и не упомнишь. А что вспомнить, тем не менее, было… Другими словами, с Деном у нас вместе прошел самый бурный и веселый период жизни.
Планы на вечер так и оставались в гнетущем подвешенном состоянии. Мы вышли на балкон, закрыли за собой трехметровые деревянные двери с огромными окнами, окрашенными уже, наверное, столько раз, сколько мне лет. Ден достает из пачки две сигареты и выдает мне одну, зажимаю сигарету зубами, с пятого раза получается прикурить от изрядно потрепанной зажигалки.
Наш балкон – последний из могикан. Практически у всех соседей стояли застекленные пластиковые кормушки, наш же – в первозданном виде, как его задумал архитектор. Один из мастеров великих «сталинок».
Кованые балюстрады, выкрашенные черной краской, деревянные перила, окрашенные толстенным слоем коричневой краски. По ним изящно вьется виноградная лоза, которая поднимается на балкон из клумбы в самом низу дома. Этот виноград был посажен лет двадцать назад. Его главная прелесть особенно заметна летом: за зеленью листвы происходящее на балконе скрыто от посторонних глаз. У балкона, как и у дома, есть свой характер и история, к которой мы относимся с особым уважением.
