Есть зал, героев и творцов,
Да наших дедов и отцов,
Что шли на подвиги и труд,
И презирали земной блуд.
В портретах жизни оживали,
Они страдали, ликовали,
В огне, в боях все побывали.
В том зале лица, лица, лица,
Истории видна страница.
Вот женщина, она страдала,
Детей в огне войны теряла,
Но выполняла святой долг,
Стране могучей, он помог.
А, вот рука, на ней лишь вены,
Она видала перемены,
Но созидала и творила,
Труду и верности учила.
Вот офицер, грудь в орденах,
В глазах искра, неведом страх,
Видна и воля, и желание,
Для восхищения, созидания.
Вот космонавт, скафандр и лик,
В бездонье неба взгляд проник.
А, вот учёный, мысль и взгляд,
Нам тоже много говорят.
Вот музыкант, клавиатура,
Там одержимость и натура,
Здесь балерун, в прыжке, изящный,
В искусство, словно нас манящий.
Тут есть горняк, а здесь матрос,
У нас к художнику вопрос:
Как лица, души он читал,
В полотнах чётко освещал.
Легка художника рука,
Мечты влекут за облака.
Он нам любовь свою дарит,
И в души, в сердце нам глядит.
Талант, художник и творец,
И для потомков образец.