Пролог
Уже час сижу в ресторане одна. В
ожидании жениха.
На сообщения он не отвечает. Трубку
тоже не берет. О том, что задержится, даже не предупредил.
Нервничаю. Переживаю за него. Самые
плохие мысли лезут в голову. И одна хлеще другой.
Вдруг ему плохо, и помочь некому?
Или он в аварию попал? А может…
Нет, Амелия, хватит строить
предположения. Надо ехать домой. Вполне возможно Миша уже там, а ты
себя просто накручиваю.
Он мог и забыть о нашей годовщине.
Заработался и уснул.
Да-да, уверена, что все именно
так.
Только почему холодок по телу ползет
мерзкой змеюкой?
Такси довозит меня достаточно
быстро.
Оглядываюсь. Черный Шевроле стоит
около подъезда. Горит свет на пятом этаже.
Он дома. Это хорошо.
Не успеваю и ключ достать, как дверь
резко распахивается.
На пороге Миша. Босиком, в
наполовину расстегнутой рубашке. И со стаканом виски.
- Проходи, милая. Садись, -
холодным, приказным тоном.
- Что-то случилось?
Начинает бить озноб от ненависти в
глазах жениха. Сглатываю, осторожно садясь на стул. Плохое
предчувствие до сих пор не покидает.
- Почему ты пил?
Ядовито хмыкает.
Никогда его таким не видела. Явно
что-то серьезное произошло.
- На вот, полюбуйся, - протягивает
мне телефон. - Занятное кино вышло. С подробностями.
При первых кадрах смартфон падает на
стол. Тошнота подкатывает к горлу, а земля уходит из-под ног.
- Это... это не... Я могу все
объяснить.
Или попытаться.
- Избавь меня от глупых оправданий,
- Миша взмахивает рукой, съёживаюсь словно от пощёчины. - Такое
предательство не прощается, милая, - его слова режут без ножа. - Из
уважения к твоему отцу, Амелия, я не буду устраивать скандал. Даю
тебе двадцать четыре часа, чтобы ты собрала свои вещи и убиралась
из дома.
Это конец. Худшие опасения сбылись.
Он узнал. Обо всем. И поверил тому видео.
Слезы взор застилают. Ком в горле
застревает.
- Миш, я... Мне нужно тебе кое-что
сказать.
Интуитивно глажу живот, скрытый за
столом.
Он должен знать. Это его смягчит. Мы
поговорим, и все наладится.
- Ты глухая? - морщится, словно его
тошнит от одного моего присутствия. - Манатки собирай и вали!
В стену за моей головой летит
стакан.
- А-а-а!
Обнимаю себя, защищая самое дорогое,
что у меня есть. Мелко подрагиваю, сильно зажмурившись.
Сзади, по шее, стекают капли
алкоголя. Холодные, обжигающие презрением, как и энергетика
Миши.
- Как ты могла, Амелия? Как? -
столько боли в его словах, столько отчаяния. - Я думал, ты другая,
- вскидываю на него глаза, полные слез. - Но оказалось, что моя
невеста…
- Нет-нет, - пытаюсь за руку его
взять, отталкивает.
Отворачивается. Смотреть на меня не
может.
И это медленно убивает.
Видеть ненависть к себе от любимого
человека пытке подобно.
- Чтобы и духу твоего тут не было к
завтрашнему вечеру, Ольховская.
- Давай поговорим, - подбегаю к
нему, обнимаю за талию, прижимаюсь как за спасательный круг.
Только вот пора мне уже понять, что
это не спасение, а погибель.
Резко сбрасывает руки.
Ему и правда противно быть рядом со
мной.
- Если не уйдешь, все в городе
узнают, что творит богатая наследница.
Жалобный стон вырывается из
горла.
- Но... но... как же наша
свадьба?
Мы готовились к ней полгода.
Безумно влюбленная парочка, которую
все организаторы уже выучили наизусть.
- А она будет, - ядовито усмехается.
- Только не с тобой.
- Что?
- Я уже выбрал себе другую невесту.
Более… - окидывает меня презренным взглядом. -… чистую и
совершенную, - дыхание спирает. - К слову, я давно с ней в
отношениях. Недаром выбирал из вас двоих.
Бах.
В ушах звон. Ноги слабеют и
подкашиваются.
Падаю на пол, одновременно с громким
хлопком двери.
Душераздирающий крик на квартиру.
Кровоточащее сердце. Умирающая душа.
Скручивает пополам.
Кажется, будто я упала с высокой
скалы на острые, торчащие из земли камни. Превратив внутренности в
кашу и истекая кровью, но все еще находясь в сознании.
