Черт! Черт! Черт! Как я могла забыть?! Вот дурочка…
Мысли крутились уже по сотому кругу, пока я бежала по пустым коридорам нашего университета.
Только бы он меня дождался… Только бы успеть…
Поворот. Под ногами скрипят половицы, которые, кажется, еще помнили классиков литературы девятнадцатого века. Еще поворот, я влетаю в полутемный коридор, чуть не задыхаясь от пыли и духоты, и еле торможу перед деревянными дверями размером в два человеческих роста.
А-а-а-а, мне конец!
Заношу руку и слышу приглушенное:
– Войдите.
Вдох-выдох… Пальцы на дверной ручке, нажимаю…
– Ну что же вы медлите? – раздался приятный баритон с заметным возрастным тембром.
– Добрый день, Филипп Абрамович, – стараясь не пищать, поздоровалась я.
– Маргарита?! – вроде как удивился мужчина. – Чего тебе?!
Наш декан – замечательный человек, только терпеть не может нас, своих студентов. И, поверьте, есть за что. Несмотря на уникальную по своей специфике профессию, которую мы вот-вот должны освоить, доводили мы мужчину часто, за что два раза в год он регулярно нам мстил. Так и жили почти четыре с половиной года. Мы веселились между сессиями, а декан – во время экзаменов и зачетов.
– Филипп Абрамович, у меня беда! – набрав побольше воздуха в легкие, выпалила я.
– У тебя по-другому и не бывает, – констатировал мужчина. – Что на этот раз? – поинтересовался он, поправляя очки в роговой оправе.
– Диплом! – громко выдохнула я.
– Вспомнила? – И столько старческого сарказма в одном слове, что мои коленки предательски дрогнули.
– Ага, – созналась я.
– И чего тебе надобно, прелесть моя?
Улыбка тронула губы мужчины, но от нее стало тоскливее и чуточку страшнее.
– Ну, Филипп Абрамович, мне практика нужна, без нее я только бакалавра получу, – заныла я заранее отрепетированную фразу. – А мне магистратура нужна.
– Рита, ну что ты воздух сотрясаешь?! – устало проговорил декан. – Сейчас защити бакалавра и устройся на работу по диплому. Соберешь материал по практике. Учеба будет заочной, год – и магистратура твоя. В чем проблема?!
– В практике, – покаялась я.
– То есть?! Можешь толком сказать, что тебе нужно?! – Мужчина начал злиться, а это было очень плохой приметой. – Мне еще шесть дипломов проверять!
Обведя взглядом заставленный стеллажами кабинет, я переступила с ноги на ногу и все же решилась.
– Помогите устроиться на практику, – выпалила, резко зажмурившись.
Минуту он молчал, что-то обдумывая, а затем перешел на деловой тон, чем внушил надежду.
– Предмет защиты и тема диплома?
– Конфликтология. Устранение конфликтов в агрессивной среде при максимальном влиянии внешних факторов, – отчеканила я.
– Это кто тебе такую тему дал? – удивился декан, снимая очки и внимательно меня рассматривая.
– Вы! – недоуменно вытаращилась на мужчину.
– Погорячился, – произнес Филипп Абрамович, закусив нижнюю губу. – Теорию написала?
– Ага, – уверенно кивнула я.
– Где? – Декан вопросительно уставился на меня.
– На вашем столе. – Я ткнула пальцем в пачку еще не прочитанных работ.
– Хорошо…
Филипп Абрамович побарабанил пальцами по столешнице, затем протянул руку к массивной старомодной визитнице, что стояла рядом с запыленной чернильницей родом из прошлого века, и, изъяв белый прямоугольник, сделал вид, что изучает буквы.
– На вот, возьми. – Декан небрежным жестом протянул визитку мне. – Думаю, Александр Трегоров тебе поможет. Он буквально на днях искал специалиста по конфликтам. У него там какой-то странный засекреченный проект. Правда, он просил мальчика… Ну ты у нас девушка с боевым характером, думаю, справишься. Позвони ему вечером и скажи, что от меня.
– Спасибо, – искренне поблагодарила я.
– Все. Марш отсюда, у меня куча работы!
– Спасибо огромное, – пролепетала я, пятясь к двери и сжимая заветную визитку.
