В этом году я похоронил своего соседа. Не могу сказать, что мы были друзьями, но, тем не менее, провели немало теплых бесед за чаем. Жил Алексей, так звали соседа, один, в однокомнатной квартире под номером один, да еще и на первом этаже. Женат не был, работал сначала в магазине, затем курьерствовал, а потом подвело здоровье – и перешел Алексей на инвалидный образ жизни. За месяц до смерти попросил он починить ему очки. Это у меня не получилось – решил заказать новые. Очки сделали, я их купил, а вот передать так и не успел, потому как Алексей скончался. Квартира по договору ренты перешла другим, вещички выбросили, и ничего от человека не осталось… кроме, пожалуй, очков. Родных у Алексея не было, да и знакомых тоже. Так сложилась его жизнь.
Недавно была годовщина, и я заказал панихиду о приснопоминаемом Алексии. Служба закончилась, а мысли никуда не делись: «Как же так – жил человек, мечтал, чего-то желал, о чем-то думал и нате вам – „ни приметы, ни следа“ … Вот только одни очки и остались».
– Почему только очки?! – возмутилась моя душа, – а разве то, что ты о нем помнишь, это не является его частицей?
Пишу, а сам думаю, что душа-то, верно говорила. Вот теперь еще и прочитает кто-то, глядишь, и задумается о быстротечности жизни и ценности каждого её дня… А что, может и впрямь не зря жил Алексей, коль о нем помнится да и написать захотелось?
***
Если кому-то из вас приходилось видеть человека, плачущего от счастья, то вам должно быть известно, что, глядя на этот всепроникающий свет, охвативший плачущего, невозможно не заплакать самому. Меня всегда поражало это. А еще мне всегда хотелось написать такую музыку, которая бы могла разбудить в душе слезы счастья. Как—то раз я всю ночь разговаривал с дождем. Впрочем, говорил он, а я слушал. И вот тогда оно и случилось: я услышал музыку счастливых слез души, и это было подлинное откровение моего собеседника – откровение дождя. Я не стал записывать мелодию на ноты, а просто напел её на диктофон, аранжировку написал позже и вскоре осуществил запись в студии.
Пожалуй, это одно из лучших произведений, когда-либо написанных мною о любви…
Они объявили войну, а на нее никто не пришёл
Когда-нибудь так обязательно и будет, а пока надо знать и помнить, что всякая война – это не решение старых проблем, созданных экономическим кризисом, и не перспектива переделки территорий или собственности, и даже не завоевание природных ресурсов, а самый настоящий позор – постоянный, ничем не смываемый позор, причем всего человечества. Это – безапелляционное планетарное клеймо, не позволяющее землянам быть принятыми в мир высшего благоденствия. А если это не так, то пусть сначала военные теоретики и радикальные умники-философы первыми проведут между собой показательные бои. Но только по-настоящему, а не на полигонах или симуляторах танковых сражений с джойстиком в руках вместо автомата, в рожке которого осталось два патрона. Повоюют и зимой, в тридцатиградусный мороз, и под нескончаемым дождем, в холоде и голоде, да при этом еще и в обычной одежонке, а не в брутальном прикиде легионера, стреляющего за деньги в тех, на кого ему покажут. Пусть отдадут свое здоровье, часть своего тела, свои силы, лучшие годы, а то и жизнь за собственные взгляды, тогда и поговорим.
О Великой Отечественной войне написано и сказано много, но каждый раз, погружаясь в эту, абсолютно писательскую тему, открываешь для себя что-то новое и теперь уже непонятно, то ли оно действительно новое, то ли ты изменился и по-новому всё это стал чувствовать и понимать. Война не уходит, а следует за тобой по пятам, поселившись в твоей же памяти, и тем самым напоминает, что достаточно сделать шаг в её сторону, и вы встретитесь. А потому было и будет актуально искреннее писательское слово о войне, как приказ, как знание, как напутствие или даже как заговор, чтобы это никогда не случилось.
