Мы входим в шикарно украшенное пространство отеля. Озираюсь по
сторонам стараясь разглядеть всю эту роскошь.
Сотни лампочек отдают бликами с огромной люстры под потолком,
отделанным лепниной. Глянцевая поверхность колонн и стен блестит
идеальной чистотой. Вазоны с цветами по обе стороны ковровой
дорожки, по которой мы должны проследовать в главный холл.
Негромкая музыка добавляет ощущение светского раута.
Здесь должны собраться сливки общества, крупные игроки на рынке
инвестиций, строительства и прочего.
Мужчины и женщины в самых невероятных нарядах от кутюр стоят
группками или прогуливаются по залу, тихо переговариваясь. Я не
знаю, зачем я здесь, мой муж мог вполне справиться без меня.
Марк с высокомерным видом осматривает холл в поисках важных для
него людей.
— Ты помнишь, что я говорил? — в своей надменной манере звучит
вопрос.
— Да.
Тихий ответ тонет в огромном зале.
Когда-то давно отец сильно хотел породниться с Прохоровыми и
сделал все возможное для реализации этого плана. Собственно, сейчас
я - это итог его желания. И пусть его уже нет в живых, однако, моя
свобода и жизнь по сей день следствие его решений.
Корю ли я себя за то, что, управляемая страхом, была слаба и не
пошла против отца и силы Прохоровых?
Каждый день.
Каждый чертов день на протяжении шести лет…ведь из-за этого я
потеряла того, кого по-настоящему любила.
Наши отношения с Марком больше напоминают некую сделку, где одна
сторона доминирует во всех отношениях, а вторая принимает. И
принимающая, в данном случае, я.
Рассматриваю гостей этого вечера, задумываясь, а найдется ли
хоть одна тема для разговора с ними. И увы, ответ отрицательный.
Сколько я не живу в этом социальном слое, никак не могу причислить
себя к ним. Всегда чувствовала себя не в том месте.
Лишь на короткий промежуток времени мне довелось понимать, где
мое место. И это заслуга отнюдь не моя, а одного парня, которому
удалось вытащить из меня ту настоящую Еву Шолохову.
Впрочем, то место теперь для меня недосягаемо.
— Ева? — вырывает из размышлений Марк.
Цедит сквозь зубы, а я смотрю на него в поисках того парня,
которого угрозами заставили выбрать.
Я, честно, старалась увидеть в нем хотя бы малейший намек на
того, кем он рисовался перед отцом. Но будучи юной я пыталась
видеть то, чего в нем и вовсе нет.
— Я помню. — на мой ответ его светлые глаза пронзают
холодом.
Марк Прохоров типичный представитель элитного общества,
выращенный в самых благоприятных условиях. И не без присущего
высокомерия демонстрирующий это окружающим.
Парень в белом поло с уложенными волосами, который делал все
максимально возможное, чтобы понравиться мне, и тем более отцу.
Именно таким он был.
Сейчас же это расчетливый мужчина, который будто знает наперед,
как еще можно меня приковать к его фамилии.
Словно по щелчку пальцев рассеивается его истинное отношение ко
мне в глазах, и он превращается в вежливого идеального мужа.
— Марк, приветствую. — кивает мужчина в возрасте, подзывая нас:
— Здесь сегодня будет один важный товарищ. Нужно пообщаться. — то
ли это партнер, то ли кто, не знаю.
— Наш?
— Русский, поднялся высоко и прочно. Немеренное количество денег и
желание вложиться в потенциал и перспективу. — тема совершенно
неинтересная, но моя задача молча подчиняться.
Мужчина напротив прямо так и горит человеком, о котором говорит.
Это чувствуется на расстоянии.
Они еще переговариваются, когда в помещении появляются официанты
и раздают бокалы с шампанским. С удовольствием беру себе, в то
время как мой муж отмахивается от прислуги.
Помню, как Марк еще в юношестве хотел показать могущественному
отцу, что способен справиться без него. Тогда и сам подносил бокалы
и протирал посуду…
