Десять лет назад
ЕВА
– У тебя такое благородное имя, Ева, а ты сама – ну просто кошмар! – с презрением окидывает муж мою немного поплывшую после родов фигуру и немытые волосы. – Запустила себя, когда голову в последний раз мыла?
– Ты издеваешься, Игорь?! – возмущаюсь я. – Еще даже сорока дней после родов не прошло! У нас еще режим сна не установился. Мне присесть некогда, не то что волосы помыть… Егорка кричит все время. У него газики в животике.
– Потому что ешь всякую гадость, вот у сына и живот пучит! – заявляет муж.
– Я уже вообще ничего не ем кроме отварной картошки! – возмущаюсь я. – У Егорки на все аллергия!
– Ешь, ешь! – жестоко заявляет муж. – Я видел вчера, как ты пила под утро чай с булкой. Уже сама как булка! Жопа ни в одни джинсы не влезает! Ну хоть немножко за собой следить надо, ты же женщина!
– Я не высыпаюсь, Игорь! Ты вечно на работе до утра. Хоть бы раз вовремя пришел и посидел с сыном, чтобы я поспала! Глядишь, тогда бы я не набирала вес…
– А кто работать будет, Ева? – прищуривается муж. – Ты в декрете. Спокойно дома сидишь, сына воспитываешь, а я работаю, чтобы обеспечивать нас троих! Ты еще какие-то претензии мне предъявляешь?
Черные глаза Игоря мечут молнии. Он гневно допивает кофе, и бросает грязную кружку в раковину. Помыть ее сразу? Нет, такого мы не слышали. Затем Игорь расстегивает белоснежную рубашку, которую надел с утра, комкает, и бросает в корзину для грязного белья.
Скриплю зубами от злости. Он мог бы надеть ее и завтра. Но нет. Не Игорь же отстирывает манжеты и воротнички и не утюжит свои рубашки ночами на пролет. Поэтому и не ценит мой труд.
– Накрывай на стол, Ева! – командует муж. – Жрать хочу!
– Сейчас сосиски отварю.
– Опять?!
– А что ты предлагаешь?
– Что-нибудь нормальное, Ева! Простую домашнюю пищу!
– Я не готовила, Игорь. Давай доставку закажем…
– А что ты делала?! – возмущается муж. – Ты целыми днями дома. Могла бы приготовить суп, или второе!
– Значит не могла! Говорю же, Егорка не спал днем, плакал и на груди висел. Ну как я приготовлю с ребенком на руках?!
– У тебя вечно отговорки, Ева! – хлопает дверью нашей спальни муж.
Я вскипаю. Егор едва заснул перед приходом отца, а тот дверями хлопает. Сейчас разбудит малыша, и весь вечер я буду его успокаивать.
Лезу в корзину для белья. Мне некогда стирать. Ведь потом придется развешивать белье, и гладить. Сейчас достану, и, если рубашка не испачкана, пусть надевает ее завтра.
Достаю рубашку. Так и есть. Она чистая, и даже не слишком помята. Игорь работает в офисе, в удобном кресле, он – начинающий бизнесмен. Начальник.
Так, а это что такое?! Я всматриваюсь в испачканный красным воротник. Что?! Помада?! Вся кровь бросается мне в лицо. Забываю про ужин, хватаю рубашку и несусь в спальню.
Игорь переоблачается в джинсы и темную рубашку-поло.
– Это что такое? – трясу я испачканной в помаде рубашкой перед носом двухметрового мужа.
– Рубашка! – мрачно отворачивается он, берет свой парфюм и щедро прыскает на волосы.
– Я знаю, что рубашка! – вскипаю я. – Это что?!
– Это помада! – рявкаю я. – Красная! Откуда она у тебя на воротнике?!
– Откуда я знаю? – хмыкает Игорь. – Твоя, наверно.
– Моя?! Я не крашу губы красной помадой! Тем более в декрете!
– А жаль, Ева! – нагло заявляет мне муж. – Может, накрась ты губы, не была бы такой серой мышью, как сейчас!
– Ты изменяешь мне…
– Ты сама меня к этому подтолкнула, Ева. – пожимает плечами Игорь. – Столько красивых женщин вокруг, а меня угораздило жениться на серой мыши!
