– Остановись, Макар! Пожалуйста… я
прошу тебя.
Пытаюсь вцепиться в его руки, но он
так ловко уворачивается от меня, что я, оступившись, вынуждена
удерживать равновесие. В панике хватаюсь за его запястья, когда он
вновь привлекает меня к себе, но я лишь какие-то доли секунды
успеваю ощутить сильные толчки пульса. Мужского пульса… Горячие и
мощные толчки большого сердца. Пока его руки снова не обхватывают
меня. Те, которые так нежно когда-то проделывали со мной такое, от
чего до сих пор меня бросает в жар.
Взглядом умоляю его. Смотрю в
знакомые до боли глаза, но он в ответ лишь широко улыбается. Мол,
давай, жги. Мне сейчас всё приятно.
– Остановись… – мне становится
тяжело говорить. – Не надо… нам нельзя…
– И не подумаю, – несмотря на мой
протест, он продолжает гладить мои бёдра, а его карие глаза смотрят
жадно и немного хищно.
Низ живота всё сильнее и сильнее
стягивает. Всё внутри сжимается и пульсирует. Мало того, что с той
секунды, как я увидела его на пороге кабинета, мои нервные клетки
не перестают отбивать чечётку, так ещё и его запах пытается
отвоевать свои позиции. Чтоб уж наверняка меня добить моей же
слабостью.
Я не понимаю, что со мной
происходит. Почему я до сих пор здесь нахожусь? В пустом коридоре
офиса, где понатыканы камеры на каждом углу. Да ладно, совсем не
камеры меня волнуют.
Меня. Волнует. Его жена.
– Пусти, Макар. Так нельзя.
– Почему нельзя, Настя? Что не так?
– он нежно берёт меня за подбородок и приподнимает лицо. – Я пришёл
за тобой. И это не обсуждается.
Совершенно идиотская ситуация. Лучше
и не скажешь.
– Что не так? И ты ещё меня
спрашиваешь? – не выдерживаю я и выкрикиваю обвинение: – У тебя
есть сын.
– У меня есть сын, – с лёгкостью
соглашается он и кивает головой.
Я гневно сжимаю кулаки:
– И это для тебя ничего не значит?
Да?
Он хватает меня за запястья и
пытается разжать мои ладони:
– Расслабься, – его голос вдруг
становится невыносимо глухим.
Все воспоминания вмиг всплывают в
моём сознании. С такой ясностью и так отчётливо, что моя голова
начинает кружиться с такой силой, что я вынуждена повиснуть на
нём.
– Макар… любимый… – вырываются из
меня фразы, которыми не стоит даже мыслить, а не то, что обращаться
к нему.
– Вот так уже лучше, милая. Намного
лучше.
Не знаю, к чему относятся эти слова.
К тому, что он каждый мой палец, по одному, один за другим пытается
выпрямить. Или к тому, что теперь моя голова покоится на его
плече.
– Значит, Настя. Ты не представляешь
себе, что значит для меня мой сын.
Я вздрагиваю от его слов и хочу
отстраниться. Меня будто ледяной водой обливают с ног до
головы.
Его сын. Сын Макара Варшавского.
Такой же тёмненький, как и его папа. С добрыми карими глазами.
Слегка высокий для своего шестилетнего возраста. Впрочем, почему я
удивляюсь этому моменту. Чтобы встретиться глазами с Варшавским…
надо запрокинуть голову. И это несмотря на мой рост выше
среднего.
Его сын… Если бы только так. Но он и
её сын тоже. Лучше бы я после известных событий не открывала её
соцсети. Не смотрела на счастливое семейство и радостные лица.
Сын Альфии, сын любимой жены моего
бывшего парня. Впрочем, это было так давно и неправда, что и
бывшим-то назвать его можно с большой натяжкой.
– Ты полюбишь его! Вот увидишь,
полюбишь его всем сердцем. Его невозможно не любить.
– Кого?!
– Моего сына.
– Всё, Макар. Мне пора. Меня ждут
дома.
– И кто это интересно тебя ждёт? –
прищуривает он глаза и, плотно прижав к стене, наваливается на меня
всем весом. – Насколько мне известно, ты не замужем. И никогда не
была.
– А что тебе ещё известно?
Меня снова прошибает пот. Не
хотелось бы, чтобы до него дошли разные слухи. И вылезла моя
история, о которой ему знать вовсе не обязательно.
