Дождь…
Раскат...
Не так больно хлещет по щекам, смывая соль, совсем не так, как
хлестали его ладони, словно вбивая через кожу поразительное
ощущение свободы и полета сквозь рамки, установленные проклятым
обществом. Не больно совсем... Но так мерзко, смывая, стирая,
выбивая вместе с слезами словно часть меня...
Горло снова печет. Попустило. И снова... Виски. Верный друг
«Джек Дэниэлс». Пожар в груди. Просто агония... Какого черта.
Ноги разъезжаются в этой жуткой грязи даже на асфальте. Совсем
темно. Тот мудак на джипе оставил меня в покое. Вперед. Я не хочу
быть близко. Это игры сильных мужиков, я чужая на их празднике
крови. Царица Спарты лишь предлог... Кажется, так нас учили в
школе. Елена Троянская, ты нафиг не была нужна никому из них. Не
будь тебя, они бы иным путем утолили свой голод развлечения и
власти. Бессонница, Гомер, тугие паруса... Разменная монетка,
б...ь.
Рубашка липнет к телу. Она больше не пахнет ИМ. Проклятый дождь.
Ты оставишь мне хоть какую-то память о нем? Да, я знаю! Мне хватит
и этой хрени на шее, и колечка, которое еще хранит тепло его
пальцев... Ты все решил за меня, дождь. А ведь я раньше тебя
любила. Больше нет... Дождь, я тебя ненавижу. Даже если ты плачешь
о нем, даже если от жалости ко мне. Ты не в то время, не в том
месте. Тоже жертва игр разума и ассоциативности мышления. И мне
тебя не жаль.
Знаешь, почему ты перестал быть сильным с появлением более
матерого хищника? И я не знаю. Вожак в стае будет только один. Если
не можешь драться, мне тебя жаль искренне, в отличие от
дождя. Должен. Должен был... Иначе зря!
Ты же сломал меня не хлыстом. Не страхом. Не властью. А тем, что
дал мне веру. Тем, что показал мне сильного себя - а потом
отнял... А я... Я не умею быть сильной. И никогда не умела. И ты
убил меня тем, что не встал на мою защиту...
Помнишь, как я терпела боль ради того, чтобы чувствовать твою
власть... Видеть эту силу в твоих глазах и знать, что теперь я
по-настоящему свободна, ты станешь стеной для меня от всех невзгод
этого мира. Никогда ты не положишь на мои плечи проблему выбора, но
всегда поддержишь меня на правильном пути. Что в итоге?! Что
взамен?! Не получилось ни фига? Жизнь не испугалась твоего кнута,
флоггера, и какой еще там хрени? Не произнесла стоп - слова? Ах
да... Вообще послала тебя...
Твое кунг-фу не работает, ни грамма... Лучше б ты меня засек еще
в первый раз, чем отнял ВЕРУ. Потому что сука-жизнь вообще
вне правил....
Гребаный дождь. Вкус виски отравлен этой пресной водой. Она
везде. В моих волосах, на моем лице, на губах... Кеды насквозь.
Рубашка тоже. Заболею? Ага. Сейчас... Не имеет уже значения. Ты
больше за меня не в ответе, а сама я не хочу. Больше не умею.
Обернуться... Темнота. Дождь. Что ты искала там, во тьме, Юлька?
Его присутствие? Ты знаешь.... Именно это... Пусть даже сейчас
тебя, за ошейник, и лицом в грязь в прямом смысле слова. Остатки
виски в заплаканные глаза, будет жечь. И, не дав опомниться, по
щекам с оттяжкой. И пусть сразу накроет это чувство безысходности и
злости на себя - дура, какого хрена ты прогулочным шагом, как
по Бродвею, по дороге, а не по окружающим буеракам, бежать надо
было от этого Люцифера, бежать, не жалея ног! Попила виски?
Прогулялась? Приготовься спать только на живое долгий месяц... И
терпеть боль. И рыдать до срыва связок. И ненавидеть его снова... И
вместе с ним себя, могла ведь сбежать... Но ведь ждешь именно
этого. Хотя знаешь, что может быть и другой вариант.... Крепкие
объятия..."ну что ты, глупенькая... Куда в дождь раздетая...
Заболеешь же... Не надо пить. Выкинь эту гадость в придорожные
кусты. Обхвати мою шею... Дрожишь ведь вся... Сейчас я тебя согрею
и уложу. И молоко с медом выпьешь сама. Что значит - не хочу? Я
знаю, но это лекарство! Оно не бывает приятным. Мерзость? Знаю,
плавали! Надо. Ты плеть выдержала, неужели перед молочком спасуешь?
Тише, я с тобой... Я просто рядом..."
