Глава 1
Я думала, что никогда не вернусь в
этот город. Он должен был остаться прошлым. Перевёрнутой страницей,
которую я никогда не открою снова, начав жить в другом месте.
По-новому. Старые раны постепенно заживут, и сны о том, что я
велела себе забыть, перестанут будить меня посреди ночи, когда я
просыпалась в слезах, раз за разом переживая ту же боль, что и
тогда.
Мне казалось, это удалось.
Но вот я снова здесь. Смотрю в окно
поезда на проплывающие мимо знакомые пейзажи. Поезд идёт по мосту.
Я обещала, что Гошка увидит эту картину, но сын крепко спит, и мне
не хочется его будить. Ещё есть время до подъёма – наша станция
конечная.
Мы в купе одни, соседки вышли
некоторое время назад. Нам повезло – это оказались мама с дочкой,
Гошкиной ровесницей. Дети сразу нашли общий язык, не обращая
внимания на нас, взрослых, и женщина тут же начала рассказывать мне
про свою жизнь. Наверное, что-то во мне есть такое особенное,
вызывающее чужое доверие. Зря не пошла учиться на психолога, ведь
хотела же.
Тогда всё сложилось бы по-другому. Я
бы никогда не встретила мужчину, разрубившего мою жизнь на до и
после. Но и Гошка бы никогда не родился. Моё сокровище. Моё
счастье.
Гляжу на спящего сынишку и невольно
всхлипываю, поднося ладони к губам, чтобы сдержать сорвавшийся с
них звук. Сдержать слёзы. Мамы не должны плакать – это пугает
детей. Моего точно пугает. Не так уж давно я имела несчастье в этом
убедиться.
В ушах звучат слова лечащего врача.
Его напутствия. Он знал, куда мы поехали. И знал, зачем. Я
чувствовала, что нравлюсь ему, этому со всех сторон положительному
холостяку за тридцать, и понимала, что он не хочет меня отпускать,
но для таких, как этот человек, здоровье его маленьких пациентов
всегда на первом месте, и это куда важнее личных симпатий. А для
меня – тем более. Для сына я сделаю всё.
Всё, что в моих силах, и даже
больше.
- Вы должны убедить его, -
сказал врач. Бескомпромиссно. – Если хотите спасти вашего сына.
- Да, разумеется, - ответила
я.
Но сказать проще, чем сделать. И
сейчас мне страшно. Чем ближе мы к родному городу, тем страшнее.
Дрожат руки. Сбивается дыхание.
Почти как в нашу первую встречу.
Тогда я тоже очень боялась. Мне
просто позарез нужна была работа. Почти вся дедушкина пенсия
уходила на его лекарства, да и мне, студентке уже третьего курса,
не хотелось больше сидеть на его шее. Хватит уже. Он меня растил и
воспитывал после гибели родителей и смерти бабушки, настала моя
очередь позаботиться о нём и взять на себя хотя бы часть
расходов.
- Можешь, конечно, устроиться
промоутером, листовки раздавать, - сказала мне знакомая женщина в
службе трудоустройства, куда я пришла с надеждой на то, что мне
предложат что-то подходящее. – Или официанткой. Можно ещё в
колл-центр, на звонки отвечать.
- Я не смогу, - помотала я
головой. – Горло слабое. С такой нагрузкой, как там, голос уже в
первую неделю пропадёт.
- Тогда что ты думаешь о
работе по специальности?
- Но... у меня ведь ещё нет
диплома, - растерялась я.
- Неважно. Есть варианты, где
берут и без него, лишь бы руки из нужного места росли. Вас в
университете хоть делопроизводству учат? С документами работать
сможешь? Оргтехникой пользоваться умеешь, печатаешь быстро?
- Да, - закивала я.
- Тогда, думаю, можно
рискнуть. Есть у меня одна вакансия, только сегодня заявка пришла.
Но на неё явно и другие претендентки будут. Придёшь раньше, хорошо
зарекомендуешь себя – и будешь трудоустроена. Зарплата вполне
приличная. А график, можно сказать, свободный... Условно
свободный.
- Это как?
- Зависит от графика
начальства.
- А как вообще называется
должность? – спросила я.
- Помощница руководителя. Там
такая история... Но это между нами, ясно? – понизила голос
собеседница. – Не вздумай сплетничать! Владелец крупного
издательского холдинга хочет пристроить к работе сына. А тот только
недавно из заграницы вернулся. Учился там, чуть жить не остался, но
отец его сюда перетянул.
