– Здравствуйте! Это квартира Никольских?
У меня на пороге стоит рыжеволосая девушка. Молодая, стройная,
слегка запыхавшаяся. В ее руках – маленький ребенок, завернутый в
потрепанное розовое одеяльце, в лице – отчаяние, перемешанное с
мрачной решимостью.
Нахмурившись, я чуть шире распахиваю дверь и с подозрением
интересуюсь:
– Да. А вы по какому вопросу?
– Мне нужна Наталья, жена Стаса, – сбивчиво отвечает
незнакомка.
Упоминание имени мужа острым лезвием проходится по нервам,
вынуждая меня напрячься еще сильнее. В груди зарождается недоброе
предчувствие.
– Это я, – отзываюсь настороженно. – Чего вы хотите?
– Я… Я любовница Стаса. А это, – она опускает взгляд на
младенца, – плод нашей связи.
Несколько секунд я просто хлопаю ресницами не в силах выдавить и
звука. Меня будто обухом по темени огрели – аж искры из глаз и
голова кругом. Сердце колотится, как обезумевшее. Пульс разгоняется
до двухсот. Я изо всех сил пытаюсь осознать услышанное, но мысли
упорно разбегаются врассыпную.
Мой муж, его любовница и их ребенок…
Да ну, к черту! Это розыгрыш какой-то?!
– Вы… Вы сейчас серьезно? – хриплю задушено.
– Это дочь Стаса, – глядя мне в глаза, выдыхает незнакомка. –
Можете не сомневаться.
Взор невольно соскальзывает на хнычущий сверток в ее руках.
Девочка совсем еще маленькая, но тем не менее что-то в чертах ее
крошечного личика наталкивает на мысль о муже. То ли серые глаза с
едва различимым голубым отливом, то ли аккуратный вздернутый
носик…
Мой Стас – красивый мужчина. Рослый, статный, с пробирающим до
мурашек взглядом и бархатным голосом. Я никогда не сомневалась, что
его дети будут такими же совершенными, как и он. Вот только жаль,
что бог так и не даровал мне возможности подарить любимому
ребенка…
С трудом сглотнув, снова поднимаю взор на девушку и тихо
спрашиваю:
– Зачем вы здесь?
– Я устала. Не справляюсь. Совершенно не справляюсь, понимаете?
– тараторит она, слегка запинаясь. – Поэтому вот, – вдруг шагает
вперед и протягивает мне младенца, – заберите. Она мне не
нужна.
Ахнув, я совершенно рефлекторно подхватываю ребенка на руки.
– Что?.. Что вы делаете? – вопрошаю, заикаясь от шока.
Я абсолютно дезориентирована. Двух слов связать не могу. В
голове – каша, на душе – ненастье. Эта рыжая незнакомка свалилась
как снег на голову и огорошивает своими откровениями… А
откровениями ли вообще? Откуда мне знать, что ее слова – правда?
Может, она просто аферистка и лжет ради какой-то корыстной
цели?
Это все слишком странно. Я бы даже сказала, сюрреалистично. В
жизни так не бывает! По крайней мере, в моей…
– Хватит! Что за бред вы несете? – строго произношу я, твердо
решив не терять рассудок. – Заберите своего ребенка и не
занимайтесь ерундой! Не знаю, чего вы добиваетесь, но желаемого
точно не получите. Заберите ребенка, я сказала. Да заберите же!
Я подступаю к ней, пытаясь вручить сверток с младенцем, который
плачет все громче и надрывней, но девушка пятится назад и молча
качает головой. Дескать, нет, не заберу. На ее ресницах застыли
слезы, а напряженный подбородок дрожит. Но в широко распахнутых
глазах читается непоколебимая уверенность.
Она уже все решила. И назад не отступит.
– Вы издеваетесь? – из меня вырывается истерический смех. –
Разве так делается? Вы… Вы вообще нормальная?
Чувствую себя героиней какого-то тупого шоу. Словно вот-вот
из-за угла выглянет смеющийся телеведущий и объявит, что нас
снимает скрытая камера. Иного объяснения творящемуся беспределу я
не нахожу.
– Ее зовут Аня, – произносит рыжеволосая, смахивая с щеки
влажную дорожку. – Я знаю, что вы не можете иметь своих детей. Но
для Ани наверняка станете хорошей мамой.
Последние фразы хлыстом бьют по самооценке. Да, я бесплодна. И
научилась жить с этой болью. Но тот факт, что о моем «дефекте»
осведомлена совершенно чужая женщина, подрывает внутреннее
самообладание. Вновь вынуждает почувствовать себя второсортной,
бесполезной, бракованной.
