Помнишь, мы же договорились,
Когда еще не родились,
Что встретимся так.
Ты в железной машине,
Поперек сплошных линий,
Разобьешь мое сердце о перила моста…
Znaki «Стрелки»
До отправления электрички оставалось еще полчаса, и я зашла в книжный магазин на первом этаже вокзала. Магазин довольно большой, прямо напротив входа на специальном столе с табличкой «Новинки» выложены книги, вышедшие на днях. Та, что нужна была мне, стояла на солидной стопке таких же книг. Скромная темно-синяя обложка, крупными буквами название «Жизнь», и ниже, чуть мельче: «Дневник женщины».
Я подошла, взяла в руки увесистый том. Только начала листать, как рядом оказалась продавец, женщина лет пятидесяти, короткая стрижка, внимательный взгляд.
– Это второй том, – кивнула она на книгу в моих руках. – Первый вышел почти год назад.
– Да, я знаю, – ответила я.
– Невероятно, правда? – приглядываясь ко мне, продолжила женщина.
– Что? – увлекшись своими мыслями, спросила я с некоторой заминкой. – Вы имеете в виду ее популярность?
– И это тоже. Человек день за днем рассказывает о своей жизни, о каких-то, на первый взгляд, незначительных событиях, а в результате перед нами целая эпоха. Удивительно, как ей это удалось? Обычной женщине с заурядной жизнью…
– Ну, жизнь в прошлом веке была чрезвычайно насыщена событиями, – усмехнулась я.
– Да, но ведь она пишет о себе, о соседях, о жизни в небольшом селе… казалось бы, кому это может быть интересно?
– Люди любят подглядывать в замочную скважину, – вновь усмехнулась я.
– Думаете, поэтому? Обычное любопытство, что там у соседей? А по мне, эта книга просто завораживает…
– Меня-то уж точно, – ответила я и, кивнув женщине, направилась к кассе. – Как расходится второй том? – спросила я девушку-кассира.
– Отлично, – сказала она. – Вы знаете, что весной выйдет третья книга?
– Да, читала в интернете.
Расплатившись, я сунула книгу под мышку, отказавшись от предложенного пакета, и пошла к перрону.
Электричка уже стояла на седьмом пути. Дорога до нужной мне станции займет полчаса, первая остановка на маршруте. У нее даже названия не было, станция I, именно так обозначали ее на карте. То же самое было написано на будке стрелочника рядом с платформой. За последние тридцать лет в этом смысле ничего не изменилось.
Мое место было возле окна, вагон быстро заполняли пассажиры, вечер пятницы, после трудовой недели народ возвращается из города домой, в районные города и поселки, их на маршруте два десятка.
Я привычно окинула взглядом пассажиров в поисках знакомых. Никого. Значит, кое-какие изменения все же произошли, раньше на нашей станции выходило немало народу, особенно вечером в пятницу. В те уже далекие времена до села проще всего было добраться электричкой. Автомобильная дорога была, но такая скверная, что ею без острой нужды предпочитали не пользоваться. От станции I еще два километра мне предстояло идти пешком. Два километра по здешним меркам – пустяк, но теперь, должно быть, иначе. Может, дорогу привели в порядок?
Еще раз окинув взглядом попутчиков и не обнаружив знакомых лиц, я принялась листать только что купленную книгу. Девушка, сидящая рядом, снисходительно улыбаясь, заметила:
– От этой книги все с ума посходили.
– У меня личный интерес, – ответила я.
– В каком смысле?
– Марта, что писала эти дневники, близкая подруга моей бабки.
– Да вы что? – помолчав немного, сказала девушка. – Серьезно?
– Еще как.
– И здесь рассказывается о вашей бабушке?
– Не только. Здесь, по сути, вся история нашего семейства.
– Здорово. Наверное, очень интересно читать об этом.
Я пожала плечами, подумав с усмешкой: «Интересно – не совсем подходящее слово».
