Дом. Цикл готических историй о доме, который помнил и о тех, кто рискнул заглянуть внутрь себя
Добро пожаловать в Дом Мираэль.Здесь зеркала не врут, а прошлое возвращается без приглашения.Готовы к сеансу самопознания, который вы не заказывали?Пристегнитесь. Ваше отражение уже ждёт.
| Жанры: | Русское фэнтези, Современная русская литература |
| Цикл: | Не является частью цикла |
| Год публикации: | Неизвестен |
Читать онлайн Дом. Цикл готических историй о доме, который помнил и о тех, кто рискнул заглянуть внутрь себя
© Anna Eva Andre, 2025
ISBN 978-5-0067-8740-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Часть 1 «Чёрное Зеркало Мираэль»
«Каждое зеркало хранит не отражение – а выбор.
И всякий, кто заглянет в него – увидит то, что
боится забыть… или осмелится стать тем, кем
мог бы быть.»
– из Магической Книги Мираэль
О зеркалах, домах и тенях.
Что ты видишь, когда смотришь в зеркало?
Ответ кажется простым. Отражение. Лицо. Чёрточки времени, застывшие под глазами. Но правда – глубже. Отражение никогда не было просто стеклом. Оно – проход. Щель между мирами, в которую можно заглянуть… но нельзя заглядываться слишком долго.
Каждое зеркало – это вопрос.
И каждый, кто в него смотрит, становится ответом.
Люди живут, не замечая трещин в собственной душе. Они называют это взрослением, защитой, опытом. А на деле – это просто забвение. Память стирается не потому, что мы не способны помнить, а потому что мы боимся. Страх – сильнее любви. Сильнее истины. Сильнее даже самой боли. И именно он создаёт Тени.
Те самые, что остаются за нашими спинами, шепчут, когда мы одни, и касаются плеча в тишине.
Они не враги. Они – мы. Только забытые.
Есть дома, которых нет на карте.
Они появляются тогда, когда душа слишком устала, чтобы лгать. Когда сердце больше не способно прятать трещины. Когда всё, что ты оттолкнул, вдруг возвращается.
Эти дома живут своей волей. Они не прощают, но и не осуждают.
Они предлагают – выбор.
Пройти. Заглянуть. Принять.
Мираэль – один из таких.
Это история не про призраков.
Это история о том, как мы сами становимся ими, если слишком долго убегаем.
И лишь заглянув в тьму – можно вспомнить свет.
Только войдя в зеркало – можно выбрать: кем ты будешь теперь.
И если ты читаешь это…
Возможно, Дом уже ждёт тебя.
История Элирии
…до того, как она вернулась.
В каждом доме есть места, куда не стоит заходить ночью.
Шкаф, издающий странный скрип, когда ты уже лежишь в постели. Зеркало в коридоре, в котором уголки отражения будто запаздывают. Комната на чердаке, дверь которой всегда чуть приоткрыта, даже если ты точно помнишь, что закрывал её.
Иногда это просто воображение. А иногда – нет.
Мираэль никогда не был просто домом. Он помнил.
Он собирал воспоминания, как старые часы собирают пыль – неторопливо, неизбежно. Здесь время текло иначе, а память была материальна. Забытая кукла могла прошептать имя своего прежнего хозяина. Портреты сменяли выражение лиц. Двери вели не туда, куда вело пространство, а туда, куда вела боль.
Те, кто попадали в Мираэль, редко приходили случайно. Они шли, ведомые чем-то смутным – запахом дыма из прошлого, эхом забытых голосов, зовом, которому не было названия. Дом знал, кого ждал. И выбирал.
Но однажды он ошибся.
И теперь тени в его залах – не только эхо. Это бывшие люди. Те, кто не вынес собственного отражения.
***
Когда Элирия вернулась, она не знала ещё, что Дом всё помнит. Не знала, что каждый её шаг будет отмерен с точностью до страха. Она вернулась – не по своей воле, а по чужому зову. А может, звал не кто-то, а само зеркало. Она думала, что приходит за наследством. Но Дом готовил ей испытание. И не только ей – а каждому, кто ещё осмелится войти. Ибо Дом не отпускает. Ибо каждое зеркало – это дверь. Ибо в каждом из нас живёт Тень.
Глава 1
Дом зовет
Дом Мираэль был не просто стенами и крышей. Он был живым, дышащим существом, и его пульс я чувствовала еще в детстве, задолго до того, как его тайны стали моей болью.
Тогда, в свои невинные девять, десять, одиннадцать лет, я воспринимала его не как зловещее обиталище, а как огромный, пыльный, но бесконечно увлекательный лабиринт. Мой отец, высокий, немного рассеянный, с вечно испачканными в краске руками, был для меня целым миром. Его мастерская пахла деревом, скипидаром и каким-то особенным, только ему присущим запахом тепла и спокойствия. Он часто напевал себе под нос фальшивым, но таким родным голосом, вырезая свои фигурки из дерева или рисуя пейзажи, где деревья были зеленее, а небо – необъятнее.
