Большинство происходящих на наших глазах событий, так навсегда (или очень надолго) остаются для нас непонятными и непонятыми. Мы зачастую видим лишь то, что нам готовы показать сценаристы данного мероприятия. И с готовностью принимаем на веру предложенную нам версию происходящего. Именно её нам преподносят СМИ и телевидение – как единственно верную и правильную. Но верить современным средствам массового оболванивания – это всё равно, что строить дом из тумана. Нет, выглядит-то он вполне прилично… а вот попробуйте в нём пожить…
Позвольте представиться – первый лейтенант Джон Хаст, корпус морской пехоты США. Сколько-то там командировок в горячие точки, добрая дюжина благодарностей и поощрений от руководства. А при взгляде на "фруктовый салат"[1] любой новобранец тотчас же проникается уважением.
Так уж сложилось, что после целого ряда командировок во всякие там неприятные места, мне удалось выбраться оттуда живым и относительно невредимым.
А поскольку все дипломатические представительства США издавна охраняет именно Корпус морской пехоты, то и моё появление там не явилось чем-то уж особенно невероятным.
Работа там была… ну, не сказать, что особенно трудной. Не война – и то хорошо. Да и платили, в целом, очень даже неплохо.
Под моим командованием была группа морпехов, на которых возложили трудную задачу по сопровождению и охране различных…м-м-м… скажем так – курьеров. Чего уж они там и кому передавали – не наше дело. Мы отвечали за то, чтобы их никто не обижал. И в процессе этого приходилось частенько прикладывать увесистый кулак к чьей-то непонятливой наглой морде. Ясное дело, что представляться при этом сотрудником американского посольства – не самая хорошая мысль.
И я стал отыгрывать русского мафиозо – «братка». Брал уроки русского языка, консультировался со знающими людьми – и прокатило!
Русских в Европе традиционно боятся. Иногда – так и до мокрых штанов! Честное слово – сам видел. Правда, только один раз… но – впечатлило! И к тому есть все основания – их «братки» считаются одними из самых безжалостных и суровых парней.
Так бы оно всё и шло своим чередом, но пришлось как-то раз «закуситься» с какими-то реально отмороженными местными мафиозо – «каморрой». В перестрелке мы положили нескольких нападающих, а вот лично мою башку спас некий странный тип, внешне похожий на чикагского гангстера 30-х годов.
Вот тут-то всё и завертелось…
Спаситель мой, как оказалось, давно уже был на примете у местного криминала. И они очень сильно жаждали с ним по-свойски потолковать. Настолько сильно, что решились даже на то, чтобы меня похитить! Какие-то мафиозо – и офицер из охраны посольства! Вы представляете?!
Они, как стало вскоре ясно, этим вообще не заморачивались. Офицер, рядовой, американец или итальянец – им было наплевать.
Заплатили – сделаем!
И сделали.
На свою беду они чего-то там прохлопали, и в гости к нам неожиданно заявился тот самый «гангстер». Увы… хозяева этого визита не пережили… должно быть – от радости.
А я… я попал к руководству «гангстера».
Выяснилось, что Норман (так его звали) работает в некой суперсекретной организации, которая создана и вовсе в незапамятные времена.
«Гарвард-52»[2] – невероятно жуткая контора, которая организовывает производство и сбыт наркотиков по всему миру. Разумеется, во имя торжества демократии! А не ради презренного металла, как многие могли бы подумать. А кто у нас в мире самый демократичный?
Правильно – США.
Имя Директора «Гарварда» известно только президенту США. Думаю, что на этом круг осведомлённых лиц и заканчивается.
Все мы, сотрудники конторы, официально проходим службу где-то ещё. Я – в КМП, Норман, как оказалось, в прошлом был спецагентом ФБР. Скорее всего, там и числился до сих пор. Кто-то – в АНБ
