© Георгий Юрский, 2024
1.
Время: 24 июня Место: Яхта, Большой Соловецкий остров
Экран компьютера с трудом передавал безмятежность морской глади, по которой плыла огромная яхта. На корме судна стоял мужчина, завороженно смотрящий на солнце, встающее над горизонтом. Внезапно в углу экрана появилась фигура в капюшоне. Человек секунду постоял, затем на цыпочках подкрался к мужчине и двумя руками столкнул того за борт. Перегнувшись через невысокое ограждение, злоумышленник убедился в успехе и, развернувшись, двинулся назад. Лицо его скрывал длинный козырек кепки, так что разобрать кто это, было совершенно невозможно.
– Да уж. На других камерах ничего нет? – спросил капитана яхты молодой лейтенант по фамилии Цыплаков, один из двух полицейских, охраняющих порядок на Соловецких островах.
– Ну эт самое, они по бортам стоят. На мостике еще одна есть. Как-бы за пассажирами не принято шпионить, – ответил моряк, возрастной мужчина по фамилии Панов.
– Тут не пассажиры, а убийцы, мля. Как говоришь, утонувшего звали?
– Павленко он. Алексей, – капитан заглянул в какую-то бумажку.
– А паспортные данные есть?
– Ну, эт самое, нет. Может у турфирмы есть. А мне просто список пассажиров прислали, – капитан развел руками, покрытыми выцветшими татуировками.
– Что за бардак? Положены же какие-то правила быть. Пассажиров возите, должен быть манифест, что ли, – раздраженный лейтенант не сразу подобрал слово.
– Командир, я не при делах. Я людей в Архангельске на борт взял, сюда доставил. С меня какой спрос? Жилеты спасательные есть, инструктаж провел. Обнаружил пропажу пассажира, записал в судовой журнал причины и обстоятельства несчастного случая. Принял решение флаг «Оскар» не поднимать, также не осуществлять разворот Вильямсона и не проводить спасательные операции из-за неопределенности места падения человека за борт, – капитан начал отчитываться официальным языком, с трудом понятным Цыплакову.
– Не все пассажиры доставлены. Так что оказание услуг, не отвечающих требованиям безопасности. Быстро давай мне паспортные данные, – повысил голос полицейский.
Он решил давить властью.
– Ну, не бухти, командир. Сейчас позвоню в турфирму, – моряк повернулся, и отошел за телефоном, припадая на одну ногу.
– Хорошо, а с матросом что?
– Тут, эт самое, другое дело. Баходир Мухамадиев. Вот документы его. Просто пропал. Лодки одной резиновой не хватает. А, может он этого Павленко то и столкнул? А потом уплыл? – предположил капитан.
– На камерах ничего не видно? Как он отплывал? – Цыплаков не стал реагировать на предположения капитана.
– На камерах не видно, они на корму направлены. А он мог с носа ее спустить и спрыгнуть, – предположил Панов.
– А ему то зачем пассажира топить? – задал резонный вопрос полицейский, потерев переносицу.
– Да кто их разберет, нерусских этих, – развел руками капитан. – Может, эт самое, джихад объявил.
– Ладно. Я пока опрошу пассажиров. У них там главный есть?
– Ну есть. Душа компании называется. Писатель знаменитый. Анатолий Парухин. Я, правда, о таком не слышал, – капитан осклабился.
– Я тоже, – хмыкнул полицейский. – Но это, давай мне вводные на утопленника, – оборвал себя лейтенант.
Он прошел в кают-компанию, где за столом сидели туристы.
– Так. Парухин, кто из вас будет? – лейтенант постарался придать голосу уверенности, для чего добавил низких нот.
Затем он оглядел всех сидящих, пытаясь угадать писателя. Народ был разношерстный. Три красивые женщины постарше и молодая сексуальная брюнетка, но Цыплакова интересовали мужчины. Их было четверо: молодой полноватый хипстер, и три взрослых мужика: накаченный бородач, гламурный красавчик с хвостиком на макушке и худой дядечка со светлыми седеющими волосами до плеч. Снизу, из помещения камбуза, доносилось позвякивание посуды. «А у них ведь еще повар свой нанят», – полицейский вспомнил перечень пассажиров.
