Я расскажу вам историю своей жизни, историю, в которой
каждое его слово - ложь.
Моё имя вам ни о чём не скажет, но я всё равно назову его,
ведь это история обо мне. Меня зовут Марта, мне тридцать, и я замужем вот уже
десять лет за прекрасным человеком, а точнее, таким я его считала. Я хочу,
чтобы вы узнали о моей жизни всё и я не буду скрывать ничего, ведь я, в отличие
от своего мужа, ненавижу лгать.
Десять лет брака за плечами, шутка ли? Кажется, ты знаешь
человека целиком и полностью, вот только никогда нельзя быть уверенной на все
сто.
Мы с мужем жили счастливо, как мне казалось, и походили на
те образцовые пары, взглянув на которые никогда не подумаешь, что у них есть
своё яблоко раздора. Нет, у нас его не было. Наш брак, казалось, обречён на
успех. Нам прочили долгую и счастливую совместную жизнь. Игнат старше меня на
три года. Я сравнивала эту разницу в шутку с любовью, что, говорят, живёт три
года. Смех да и только, ведь я любила его каждый день нашей совместной жизни. А
он? Любил ли он меня в ответ? Нет, я не расскажу вам прямо сейчас, ведь так
будет неинтересно, не правда ли?
Мой отец был состоятельным человеком. Я считалась богатой
наследницей, ведь он смог построить целую империю с нуля. Стало быть, я вполне
могла унаследовать её. Отец не собирался делать мой брак, как это принято в
таких кругах выгодной партией, я была вольна выбирать и я выбрала. Его.
Наступают в жизни такие моменты, когда что-то щёлкает внутри
и ты понимаешь - вот оно, то самое чувство. Я не знаю, можно ли назвать это
чувством или скорее предчувствием, но тем утром, когда я впервые встретила
Игната, у меня всё валилось из рук, но при этом возникло внутреннее ощущение,
что сегодня важный день.
В отличие от своего отца я совершенно ничего не смыслила во
всех этих делах, цифрах, акциях, отчётах. Я видела, что ему хотелось бы, чтобы
было кому оставить своё дело, но я на эту роль не подходила, ведь являлась
творческим человеком до глубины души. Больше всего на свете я любила рисовать и
отдавала этому всю себя. Когда я стояла перед уже готовой картиной, вся в
разноцветных пятнах от краски, не существовало человека счастливее меня. Мне
прочили успех, говорили, что я талантлива и хотелось верить, что это не из-за
моего отца и его денег, которых он не жалел, спонсируя различные творческие
конкурсы, да и в целом помогая учебному заведению. Мне бы хотелось, чтобы спустя
много написанных картин, я смогла открыть свою выставку. Это было бы по-настоящему
заслуженным счастьем. Мне хотелось делиться с миром красотой. Закончив работу,
я попрощалась с преподавателем и собиралась покинуть мастерскую, когда туда
ввалился какой-то неизвестный.
- Прошу прощения, я уже опоздал? – Шумно дышал он и явно
спешил.
- Смотря куда, молодой человек. – Отвечал Игорь Степанович –
добрейшей души человек и по совместительству талантливейший художник. –
Дослушивать я не стала, ведь и так очень спешила. Сегодня какой-то званый обед
и я обещала отцу присутствовать. Кажется, он то ли заключил, то ли собирается
заключить важную сделку. А вот и машина. Сколько я не упиралась, что способна
добраться до дома самостоятельно, но отец всегда отправлял за мной водителя.
- Здравствуйте, Антон. – Привычно поздоровалась я с мужчиной
лет пятидесяти, десять из которых он работает на моего отца.
- Как дела, Марта? – Вежливо поинтересовался водитель. –
Хотя и так видно, что отлично. – Улыбнулся Антон. – Вся в краске.
- Закончила. – Сообщила я с улыбкой на лице. Мы ехали долго,
и пробка никак не заканчивалась. – Поехала бы на метро, уже два раза была бы
дома. – Пробурчала я себе под нос.
