Пушкинская площадь. Утро.
Худой, молодой мужчина среднего роста, прогуливался рядом с
памятником Александру Сергеевичу. На нем черное пальто, строгие
брюки и начищенные туфли.
Он не любил суету и многолюдные места, не любил ощущать на себе
взгляды посторонних. Сейчас, кроме, девушки, бросающей взгляды на
часы и всматривающейся вдаль, на площади никого не наблюдалось. Про
себя он подумал, что в очередной раз все сделал правильно, выбрав
время и место, когда будет малолюдно.
Он жил с непоколебимым убеждением, что общество не понимает и не
принимает его. Он не умел знакомиться, личная жизнь не
складывалась, девушки считали его мрачным и странным. Любая фраза
говорилась невпопад, голос предательски дрожал. Он не умел шутить и
часто молчал, не зная, как поддержать разговор.
Но непонимание окружающих его не заботило- они все ему не нужны.
Только одна -единственная девушка: любимая, неповторимая,
талантливая. Только она- та, ради которой он и существовал. Каждое
действие, каждый шаг он совершал ради нее. Ради нее посещал каждый
ее концерт с сотнями, а бывало и тысячей бешено ликующих и кричащих
людей. Чтобы стать к ней ближе. Только ради нее готов измениться,
вывернуться наизнанку, стать тем, кто ей нужен, только для нее
готов уложить весь мир у ее ног. Только для нее. Готов на всё.
Она- звезда, известная певица. Недосягаема для «земных» людей.
Но он готов использовать все возможные способы, чтобы заполучить
любимую. Он считал, терять ему нечего…
- Привет! Это ты звонил? - раздался звонкий голос за спиной.
Он медленно повернулся и исподлобья взглянул на подошедшего
молодого человека: светловолосый, улыбчивый, не высокого роста,
одетый в джинсы и короткую куртку.
- Да, - кивнул он, крепко сжав руки в перчатках.
Парень достал из кармана куртки карточку с цифрами, написанными
от руки.
- Я смог достать только номер телефона.
- А что с адресом? – спросил он, взяв в руки карточку, и
протянул собеседнику белый конверт. – Мне нужен адрес.
- С адресом сложнее, - вздохнул парень, пересчитав деньги в
конверте. – Она живет на Кутузовском, в «Ривьере». Территория
огорожена забором и хорошо охраняется. Человеку «с улицы» попасть
внутрь сложно. Дом третий, квартира на последнем этаже. Номер не
знаю. Есть информация, что она любит тусоваться на крыше своего
дома, но точно об этом знают лишь избранные.
-Есть люди, которые … гуляют по крышам, - Резко снял перчатку,
достал ручку из кармана пальто и записал адрес на обратной стороне
карточки. - Специально туда попадают.
-Да. «Руферы».
-У тебя есть такой человек?
- Есть один. Но я не уверен, что он сможет тебе помочь с этим
домом. Там охрана по всему периметру, куча камер. Если тебе не
страшно, что в ментовку загребут за проникновение …
- Дай его номер, - согласился он, протянув парню еще купюру за
информацию.
- Для чего тебе крыша ее дома? - парень аккуратно переписывал
номер знакомого на листок с экрана телефона. – Она ходит с охраной,
и даже если попадёшь туда, тебя к ней не подпустят. Надеешься
познакомиться? Ты в курсе, что у нее есть мужик?
- В курсе. Она встречается с мудаком. Об этом все знают, –он
прятал листок с номером руфера в карман пальто.
- Мудаком? У него классная группа. – удивился парень,
всматриваясь в лицо клиента. Самое обычное, каких тысячи, тяжелый
взгляд, маленькие совершенно черные глаза, в которых плескались
злость и сумасшествие; от его взгляда хотелось спрятаться. –Но
сомневаюсь, что к союзу двух артистов можно применить слова «долго
и счастливо». Оба постоянно на съемках, гастролях. Каждый на
своих.
— Вот и я так думаю. «Он не подходит ей», —с отчаянным
злорадством произнес клиент.
По удивленному взгляду странного мужчины было видно -он сам не
ожидал, что проявит свою истинную сущность. Он выдохнул, собрался.
Было видно, что ему приходится прикладывать усилия, чтобы держать
себя в руках.
