Варвара
— Когда у тебя подсадка? — голос мамы слабый, но в глазах
столько тепла…
— Завтра. Переживаю.
— Варюш, не нужно тебе переживать. Все пройдет удачно! Я видела
сон. Хороший.
Вяло улыбается.
Болтаю с мамой, держу лицо. Ей нужно видеть только мою улыбку,
хотя бы последние дни.
Выхожу из хосписа и покупаю бутылку воды, залпом выпиваю ее.
Брожу по парку, пытаясь успокоиться, и набираю номер Миши.
Он мне очень нужен сейчас. Но гудки улетают в пустоту, не
принося ответа. Злюсь.
Он должен был поехать на встречу с Булатом. Когда у него встречи
с ним, я стараюсь не дергать мужа. Не знаю. Что-то не то с этим
Булатом. Муж называет его другом, но это и близко не так. Люди,
подобные ему, не умеют дружить.
Вообще я ненавязчивая жена и не делаю такого — не приезжаю
никогда без приглашения, но сейчас я не в себе. Мне очень нужен
муж, мне плохо, а завтра важный день. Мы долго шли к ЭКО, все
началось задолго до того, как узнали про болезнь мамы.
С детьми не складывалось, традиционное лечение не помогало, и
вот мы тут — в шаге от искусственного оплодотворения.
Но я готова пойти на это. Мне очень хочется ребенка. Мне
двадцать пять, я созрела. Мише, как мне кажется, все равно, он
делает это больше из-за меня, потому что ему тридцать пять и у него
есть старший сын от первой жены. Взрослый, парню пятнадцать.
Срываюсь и еду в их место встречи — ресторан Булата.
В «Абале», как всегда, многолюдно. Меня тут знают. Администратор
натянуто улыбается, проводит в отдельное помещение. Сюда не пускают
обычных посетителей, но охранник в курсе, что я жена Миши.
Прохожу по темному коридору и вижу высокую фигуру, появившуюся с
противоположной стороны. Мне кажется, я узнала бы Булата даже в
темноте — настолько он впечатляющий и ужасающий. Огромный, как бык,
с такой аурой, что волосы на загривке шевелятся.
Я юркаю в кабинет, где должен быть Миша, лишь бы не видеться с
Булатом. Не знаю почему, но я всегда боялась его. У меня такое
ощущение, что этот мужчина может влегкую придушить одной левой,
если ему взбредет это в голову.
Миша тоже крепко сложен, но все-таки ему далековато до Булата.
Иногда мне кажется, что муж копирует его. В одежде, в повадках.
Булат старше него на пять лет и по факту его босс, так что,
наверное, это объяснимо.
Из коридора сразу попадаю в небольшую приемную. Секретаря на
месте нет. Прохожу дальше, к кабинету, и тяну за ручку двери.
Свет приглушен, стоит спертый запах сладкого кальяна, алкоголя
и… секса.
На черном кожаном диване возня, слышатся стоны.
Я не вижу лица девушки, да оно мне, собственно, и не нужно.
Какая разница кто?
Короткая юбка задрана, красные трусы стянуты до колен.
А позади нее мой муж со спущенными брюками. Видимо, страсть
застала этих двоих врасплох.
Когда я замираю в дверях, он шлепает ее широкой ладонью,
оставляя на ягодице красный след. Вкладывает в этот удар много сил,
но девушка вместо возмущения громко и протяжно стонет.
Меня передергивает от осознания происходящего.
Я знаю, что мужчины полигамны. Но мы в браке всего четыре года.
Неужели за четыре года секс со мной ему настолько приелся?
В помещении что-то падает.
Валится с таким грохотом, что муж со своей любовницей цепенеют.
Мне кажется, это мое сердце ухает вниз и с треском разлетается на
осколки — но это всего лишь мой телефон, который выскользнул из
рук. Миша поворачивает голову, как в замедленной съемке, окидывает
меня удивленным взглядом.
— Варя?
Руки повисают безжизненными лианами, язык прилипает к небу, а
ноги… я не чувствую их.
Было бы жутко упасть на колени в этот момент.
Но ничего такого не случается, потому что меня впечатывает в
стену. Больно. И внутри, и снаружи. Я не сразу понимаю, что это
вовсе никакая не стена, а мужчина, который шел по коридору.
