Ася
— Максим, поезжай на Ленина, двести пять.
Водитель резко подбирается, его пальцы сильнее, чем нужно,
сжимают руль.
— Асият Расуловна, может быть… — мнется.
Этот фарс пора прекратить.
— Максим, — чеканю твердо, — Ленина. Двести пять.
Натягиваю темные очки и отворачиваюсь к окну.
Машина стоит еще с минуту неподвижно, но после медленно
двигается.
Несмотря на твердость голоса, внутри я распадаюсь, как пазл на
мелкие кусочки. Но терпеть такое отношение мужа к себе у меня
попросту нет больше сил.
Два года. Два года брака, и вот я еду в квартиру мужа, чтобы
посмотреть на ту, которую он любил все это время.
Ситуация очень даже прозаична.
У нашего народа есть мудрость про то, что брак можно сравнить с
холодным чайником, который ставят на горячую плиту. Смысл в том,
что любовь приходит не сразу, это не яркая вспышка, а методичная
работа, в результате которой двое обретают гармонию.
Наш чайник так и не сумел нагреться.
Мне всегда казалось, что брак это нечто волшебное. Что ж, пора
признать: я ошибалась. С самого детства я знала, что выйду замуж за
того, кого подберут для меня родители. И они подобрали, да.
Союз двух семей, цель которых — получить выгоду за счет
детей.
Мои родители получили деньги, которые у них закончились с
распадом родовой империи. Родители Карима получились статус и
множество связей.
Что из этого получила я?
Холод, отчужденность, одиночество.
Карим, мой муж… нет, он не жесток со мной, не агрессивен. Просто
я ему безразлична.
Два года я делала все, как говорила мама: улыбалась, встречала
мужа с работы, распахнув объятия, молчала. Наивная дура, я
полагала, что любовь можно заслужить. Верила, что этот пресловутый
чайник если не закипит на нашей плите, то хотя бы согреет мои
руки.
И вот теперь, спустя два года с момента брака, я стою под дверью
квартиры Карима с занесенной рукой. Короткий стук, и передо мной
предстает потрясающей красоты блондинка.
Я уже видела ее, поэтому нет сомнений, что передо мной любовница
мужа.
Улыбка на ее лице меркнет так же быстро, как и моя жажда
жизни.
Две женщины.
Каждая из которых любит одного и того же мужчину.
У одной есть официальный статус и признание общества. Но нет ни
грамма тепла собственного мужа.
Другая живет тихо, в тени. И купается в ласке и заботе чужого
мужчины.
Черт возьми, как бы я хотела поменяться с ней местами.
Марианна быстро моргает, хватается за ворот лилового шелкового
халата и пытается прикрыть декольте.
— Ты зря пришла, — выдает она нервно.
Отлично, значит можно избежать представления и она знает, кто
я.
— Почему же? — выгибаю бровь. — Я считаю наоборот: стоило прийти
раньше.
— Ему не понравится это. — Голос Марианны дрожит, но мне резко
становится плевать на недовольство мужа.
Я делаю шаг и прохожу в квартиру. В конце концов, она записана
на моего мужа, и я здесь больше хозяйка, чем эта женщина. Бегло
осматриваю помещение. Да, Марианна здесь живет уже долго — всюду ее
вещи, какие-то мелочи: статуэтки, фотографии. Она обживалась здесь
не один месяц.
Я не хочу садиться, потому что понимаю — мой муж брал эту
женщину на каждой поверхности, но мои ноги предательски дрожат, и я
попросту не могу стоять.
Сажусь на краешек дивана и криво улыбаюсь, глядя на Марианну,
которая подпирает спиной дверной косяк:
— Даже чаю гостье не предложишь? — хмыкаю и окидываю ее взглядом
еще раз.
Марианна старше меня. Мне двадцать два, ей около двадцати шести,
но это никак не влияет на тот факт, что она явно красивее меня.
— Это дом твоего мужа, — неожиданно произносит она устало и
садится в кресло напротив меня. — Так что можешь распоряжаться
здесь всем, как полноправная хозяйка.
— Хорошо, что ты это понимаешь, — парирую.
Не так я себе представляла наш разговор, ох не так.
