Каждую ночь я просыпаюсь от того, что на край моей кровати садится Пиковая дама. Эта тучная женщина давит на мои ноги, и они послушно ломаются под её весом. А я просто лежу, как парализованный, и ужасом наблюдаю за ней, боясь пошевелиться.
А сейчас я проснулся от будильника. И, если честно, я мечтаю о том, чтобы однажды утром на меня обрушился потолок вместе с соседями. Ровный квадрат просто «отчпокнется» от стен, и меня, как в бутерброд, зажмёт между полом и потолком. А соседи, только что упавшие сверху, в ахуе, без единой царапины, будут оглядываться по сторонам и думать: «Вроде вся мебель на месте, а стены не наши». Затем приедет специальная служба по подъёму потолков. Они аккуратно вернут на место упавшее железобетонное перекрытие, под которым буду лежать я, раздавленный до состояния лепёшки. Такими же аккуратными движениями они соскребут с пола уже засохшего меня, и поместят тело под большое стекло, как гербарий или бабочку, где я буду жить в огромном панно вместе с такими же бедолагами, которых раздавило потолком. И мы лежим такие, вроде и не ушли в Забвение, но как-то глупо быть чьей-то личной коллекцией. И на нас будут смотреть с восхищением, приговаривая «Вот они какие, красавцы!». И на полочку поставят. Так же, как и я когда-то поставил на полку засохших бабочек за стеклом.
Ну а что, если комната уже стала не просто как дом, а как продолжение меня? А на улицу сейчас так просто уже не попасть. Допустим, выходишь ты из двери, а на тебя обгашенный сосед с топором. Ты даже не успеваешь понять, где мама, папа, в раю ты, блять, или в китайской стене, как тебе в плечо до кости входит советский топор, а по подъезду и на соседа начинает брызгать твоя собственная кровь. А ты ведь даже ключ из двери не вытащил. Да что там, ты даже повернуть его ещё не успел, о какой реакции идёт речь? Зрачки расширились, и ты только успеваешь спросить: «Мужик, за что?». А он толстый кабан, 175 см ростом, во взгляде пустота и животная агрессия. Он вытаскивает топор из тела, ты по инерции двигаешься за ним, и второй удар приходится в черепушку. Даже боль не успел почувствовать, только послышался чавкающий звук где-то над головой. И вот ты оказываешься в Backrooms.
Про него не пишут в книгах и обсуждают только между собой. Ну знаете, в тех самых посиделках на кухне, когда перед сложной темой говоришь «Алиса, громкость на восемь», чтобы по батареям звук не уходил до соседей, а потом слышишь:
– Хорош очковать, ты заебал. Даже если ты выйдешь на улицу и там ЧТО-ТО ТАКОЕ случится, то у тебя есть шанс выбраться.
– Типа врачи откачают?
– Типа есть варик воскреснуть.
– Ну значит врачи откачают?
– Да нет же, блять! Вот когда умер, но не до конца, и есть шанс вернуться обратно.
Backrooms – это специальное место, которое находится между жизнью и смертью. Открываешь глаза, и перед тобой тревожного вида коридор. Светло-жёлтые стены, гудят лампы и много-много дверей. Атмосфера примерно такая же, как вечером в школе после уроков, когда все ученики давно ушли домой, учителя тоже, а на некоторых этажах уже нет света. Остались лишь незримый охранник, да ты, каким-то образом оказавшийся в стенах этого спящего здания. Примерно так ощущаешь себя в этом месте.
Можно бесконечно гулять по пустым коридорам, попытаться немного задержаться, но нет того, кто остался бы здесь навсегда. Выбирать дверь всё равно придётся. А там уже 50 на 50: либо возвращаешься в своё тело, либо умираешь навсегда.
Точной статистики нет. Те, кто выжил, получали визит от людей из специального органа по «вернувшимся». Какие там были разговоры, никто не знает, но после этого люди держали рот на замке.
