Он шел не спеша. Крупные капли утреннего дождя разбивались о загорелую кожу, обдавая прохладой – сменяющейся холодом сонное, как мир, в котором он находился в эти минуты, тело. Но он не чувствовал холода. Его взгляд к себе приковала гамма цветов на легком нежно – голубом небе, которая гипнотически, то появлялась, то исчезала, а впоследствии же превратилась в радугу, в гигантское коромысло, оставленное каким-то исполином – растяпой. А тем временем дождь лил все сильнее. Рваная майка ветошью прилипала к горячему телу, а в голове навязчиво медленным волчком вращалась фраза « Свобода! Мне не страшно простудиться в это прекрасное утро!»
Все было необычным, и даже солнце в это время суток светило по-особенному, его лучи проходили сквозь струи дождя, ниспадающие на землю как благодать из щедрых рук мецената. Они светились, и этот мир становился еще волшебней.
«И почему я не художник? Как же мне хотелось воспроизвести все это, описать все не словами, а языком штрихов и мазков. На бумаге или холсте углем, маслом и акварелью… Но этого мне не дано. Как глухой не может услышать симфонию, так и я не могу написать прекрасную картину, наполненную эмоциями, выраженных с помощью красок. Я буду просто по – обывательски наслаждаться этим моментом. Возможно, он упорхнет бабочкой-Мнемозиной в долгий и темный сундук моего сознания и останется там, если по пути бабочку не поймает в свой сачок какой-нибудь юный энтомолог, и не бросит ее в морилку?!» – Подумал Сэм, и от этих мыслей на его лице выступила улыбка, мимическими морщинами заключившая его прямой и строгий рот в скобки.
Дождь остановился. Исчезли мгновения волшебства, но радуга все еще напоминала те минуты счастья. Удивительный момент, когда ты понимаешь, что простые вещи, как летнее утро, вдали от военной части, заключенной в бетонные «рамки», опутанные терновником «егозы», выглядит фантасмагорией среди суровой реальности. И даже эта убогая деревушка с ее покосившимися домиками радовала взгляд своей живостью. Утром она спала. Все напоминало об её безмятежном сне: изогнутые клены сонно стояли, их листва не дрожала на легком ветерке, а висела, словно космы волос спящего великана, тополя стройными фигурами стояли в пойме реки. Как гигантские стражи, их листва мокрая от дождя поблескивала в лучах солнца, как чешуи доспехов война из фантастических романов.
Ему все еще не верилось, что он может воспринимать мир по-другому – с детской наивностью и простотой. Видя во всем его удивительные краски, и эгоистично думать о том, что он создан для него. Это небо принадлежит только ему, а радуга вообще мост из обычной жизни в мир его фантазий.
Это прекрасное чувство, что превращает на секунду взрослого в ребенка, подавляется в людях ими самими, делает людей эмоциональными кастратами, и впускает в них «Город SE», позволяя ему превратить их в безжизненные фигуры, которые бродят по его улицам, или становятся шестеренками в его сложных механизмах. Здесь вдали от шумного города Сэм переосмыслил многое. Он поклялся себе всегда оставаться таким, да же если тёмный город высосет все его силы, и все свои мысли с этого дня начал фиксировать в дневник, который назвал «Записки Сэма». Свой город он называл коротко: «SE». Так удобнее произносить, и друзья уже давно привыкли к его причудам. Каким-то образом слово просочилось в интернет пространство, и жители города активно начали использовать его в своем лексиконе. Это льстило герою, но предчувствие того, что скоро случится что-то страшное, не покидало его голову, ни на секунду.
