Ещё вчера я пил кофе и не спеша ел яичницу. А этим холодным утром стоял на небольшом катерке, разрезающем волны. Мелкий мерзкий дождь как будто царапал моё лицо. Солёные морские брызги попадали на плащ и скатывались вниз. Тучи затянули небо, покрыв всё мрачным полотном грусти и уныния.
Несмотря на шалости природы, мы были уже на полпути к берегу. Сквозь густой туман пробивался яркий луч, распылённый в осадках.
– Не пугайтесь, это старый маяк указывает путь. Кстати, по вечерам вы можете найти там много интересного, – сказал рулевой, пытаясь перекричать шум моря и ревущего мотора.
Штурман дополнил, что люди, живущие здесь, солнце видят крайне редко: такая погода в этих краях постоянно. Гости бывают здесь редко, а если и бывают, то сильно не задерживаются. Я задумался: как жить в постоянной меланхолии и негативных мыслях, когда и живущих при солнце настигает апатия?
К слову сказать, я был писателем, но в последние полгода творчество стояло как памятник – неподвижно. Вот я и решил разгрузить голову, набраться новых эмоций и идей. Никак не мог найти подходящее для этого место, а потом рыбачок в одном из баров рассказал мне про одно удивительное место и подсказал, как до него добраться. Я понимал, что путь будет неблизким и это путешествие может затянуться, но решился на приключение. Отдал ключ соседке, чтобы она присматривала за моими рыбками, а сам сел в автобус и отправился в соседний город, где меня ждал катер.
Мы приблизились к ветхому пирсу, который то и дело накрывало волной, словно одеялом.
– Сэр, я подойду как можно ближе, но вам придётся спрыгнуть, так как швартоваться я не буду и вернусь, пока ещё погода позволяет, – заявил рулевой.
Первым делом я выкинул походный рюкзак, а после выпрыгнул сам. Чуть не поскользнулся о борт катера, но всё-таки удалось почувствовать ногами твердь. Схватив свои принадлежности, я быстро рванул с пирса, пока меня не окатило волной.
Очутившись на безлюдном пляже, я осмотрелся. Ни одной живой души, только оголённые стволы деревьев вдоль берега, словно штыки, дополняли и без того неприятную, пугающую атмосферу. Передо мной красовались горы – не те горы, которые все привыкли видеть: зелёные, манящие своей красотой… Нет, эти устрашающие пики больше напоминали путёвку в один конец. В тот момент я задумался: «Зачем я сюда приехал? Какое вдохновение могу найти?». Но пути назад уже не было.
Мне вспомнились слова штурмана: «Как только ты попадёшь на берег, иди к горам. Между ними будет тропинка. Включи фонарик и никуда не сворачивай. После ты упрёшься в тупик, и будет два пути, вправо или влево. Тебе направо, про левую тропу даже ничего говорить не буду, просто поверни направо. После того как ты поднимешься по лестнице, выйдешь к висячему мосту. Будь осторожен, смотри под ноги: доски ветхие. А там уже и до города рукой подать».
Путь оказался неблизким. Всё пространство охватила тьма. Дул ветер, пронизывающий до костей, корявые ветки, торчащие со всех сторон, напоминали когти стервятников, пытались ухватить меня. Всюду пахло сыростью, отчего было трудно дышать. Порой слышался писк летучих мышей и вой волков. Это всё напоминало дорогу в ад.
Спустя некоторое время я упёрся в тупик, но между двумя тропинками сидел, опустив голову, старик с огромной дырявой шляпой и длинной бородой.
– Кто идёт?
– Я не хотел вас напугать, я иду в Хелл Стоун, что на холме.
– Ты не местный, говор у тебя другой, да и пахнет от тебя не сыростью. – Он почесал бороду. – Давно у нас не было приезжих. Зачем ты здесь?
– Я слышал про эти края много удивительных историй и решил сам заехать и посмотреть. Я писатель, поэтому мне это интересно.
