Арина привыкла к тишине. Не к гнетущей, давящей пустоте, а к той особой, умиротворяющей тишине, что жила в старом доме её бабушки. Здесь каждый скрип половицы, каждый вздох ветра за окном был частью привычной мелодии, под которую так легко было творить. Запах льняного масла и свежей краски смешивался с ароматом старых книг и сушёных трав, создавая уникальную атмосферу, в которой её кисть порхала над холстом, оживляя мир, который, казалось, существовал лишь в её голове.
Но в последнее время этот мир всё чаще проникал в реальность. Сны. Они становились ярче, настойчивее, оставляя после себя ощущение чего-то почти осязаемого. Замки, будто вырезанные из тёмного мрамора и сияющего обсидиана, возвышались над туманными долинами. Звёзды, огромные и пульсирующие, рассыпались по небу, отражаясь в глубоких озёрах. И силуэты. Всегда два. Мужчина и женщина, их лица затянуты дымкой, но ощутимо их отчаяние, их любовь, их невыносимая тоска.
Сегодняшний сон был особенно мучительным. Арина проснулась в липком поту, сбившееся одеяло сползло на пол. Сердце колотилось так, словно пыталось пробить рёбра. Перед глазами ещё стояла картина: она, или кто-то очень похожий на неё, стоит на краю отвесной скалы, ветер рвёт её одежду, а вдалеке, на горизонте, пылает город. Рука тянется к кому-то, кого она не видит, но чувствует каждой клеточкой своей души. И этот шёпот… едва различимый, но такой знакомый. Шёпот полнолуния.
Она спустилась на кухню, налила себе стакан воды и подошла к окну. За ним раскинулся её небольшой, но уютный сад, утопающий в утреннем тумане. Всё было привычно, спокойно. Но внутри Арины что-то неуловимо сдвинулось. Эти сны были не просто игрой подсознания, она это чувствовала. Они были посланием.
Её работы, некогда наполненные буйством красок и экспрессией, теперь приобрели иное звучание. На каждом новом полотне сквозь знакомые пейзажи проступали контуры таинственных замков. В глазах изображённых ею людей мелькали отблески звёздного света. Её последняя картина, незаконченная, стояла на мольберте в мастерской. На ней был изображен ночной пейзаж с озером, в котором отражалась полная луна. Но вместо обычных деревьев на берегу вырисовывались странные, будто ожившие тени, а над самой водой витал легкий, мерцающий туман, сквозь который проглядывали еле заметные силуэты.
"Что со мной происходит?" – прошептала Арина, касаясь холодного стекла.
Впереди был день, наполненный обычными делами, но она знала: что-то изменилось. Поездка на антикварный рынок, которую она запланировала на сегодня, чтобы найти вдохновение для новой серии картин, вдруг приобрела совершенно иной смысл. Возможно, именно там она найдёт ответ, ключ к разгадке этих навязчивых сновидений. Или, по крайней мере, отвлечется от них.
Собравшись, Арина накинула лёгкое пальто и вышла из дома. Утро было прохладным, но солнечным, обещая хороший день. Пройдя мимо старой сирени, она вдохнула её сладкий аромат. Бабушка всегда говорила, что сирень хранит секреты. Интересно, какие секреты скрывает это дерево? Она улыбнулась своим мыслям. Иногда ей казалось, что она сама живет в каком-то старом романе, где каждый предмет и каждый уголок дома хранят свою историю.
Дорога до антикварного рынка заняла не так много времени. Это было одно из её любимых мест – настоящий лабиринт из старинных вещей, каждая из которых имела свою уникальную историю. От запаха пыли и старого дерева у неё всегда поднималось настроение. Сегодня она искала что-то особенное, что-то, что могло бы вдохновить её на новую картину, но при этом чувствовала, что это "что-то" найдёт её само.
Она бродила между рядами, разглядывая старинные вазы, выцветшие фотографии, пожелтевшие книги. Глаза скользили по потрёпанным обложкам, задерживаясь на названиях, будто пытаясь угадать их содержимое. И тут, среди груды безделушек, взгляд Арины упал на него.
