Ищу мужа после развода

— Время прощаться с прошлым!— твердо заявляю я самой себе, уперев руки в бока и оглядев гардеробную.

Я смотрю на идеально развешенные платья, костюмы, туфли на полках — каждый предмет дорог сердцу. И не только сердцу, но и кошельку. Однако вещи не должны просто пылиться, верно? Нужно их кому-то отдать. Кому-то, кто действительно в них нуждается.

Я осторожно вытягиваю нежно-розовое платье с вышивкой. Чудесное! Правда, я его ни разу не надела. Откладываю в сторону. Потом беру обтягивающее красное. В нем я выглядела шикарно. Правда, носила всего один раз. Но вдруг пригодится?

Отправляю обратно в шкаф.

— Так, ладно, с платьями сложно, — бормочу я, — попробуем с туфлями!

Открываю коробку, а там…

Не туфли.

Телефон.

Старенький, черный iPhone мужа, спрятанный в коробке от моих дизайнерских лодочек. Мне становится любопытно — я даже не помню, когда муж пользовался им в последний раз.
Я нажимаю кнопку. Экран загорается.

Телефон заряжен. Странно. Кто держит заряженным старый телефон?

Интуиция подсказывает мне, что лучше просто закрыть коробку и убрать все обратно, но пальцы уже набирают пароль.

Тот же.

Разблокируется мгновенно.

Я провожу пальцем вверх и открываю галерею. Не знаю, чего я ожидаю — старых фото с работы? Дурацких мемов, которые он когда-то скачивал? Семейных снимков? Наверное, именно их я и надеюсь увидеть. Вспомнить что-то хорошее, улыбнуться.

Но то, что появляется на экране, заставляет меня замереть.

Фотографии. Много фотографий.

Муж и моя подруга.

Я сглатываю. В висках стучит кровь, в пальцах появляется онемение. Я быстро пролистываю дальше. Там они. Вместе. В ресторанах. В номерах отелей. Он держит её за руку. Целует. Она улыбается. Он ее трахает на белых простынях.

Я не могу дышать.

Все плывет перед глазами. Меня тошнит.

Как давно это продолжается? Как давно они делают это за моей спиной?

Некоторые фото сделаны полгода назад.

Телефон чуть не выпадает из моих рук. Я сжимаю его до боли в пальцах и сажусь прямо на пол.
Нужно дышать. В голове нет ни единой мысли. Я крепче сжимаю телефон в руке. Губы дрожат, но не от слез, а от бешеного, неконтролируемого гнева.

Я судорожно выдыхаю, стискиваю зубы и заставляю себя закрыть галерею. Телефон падает в коробку и я быстро закрываю крышку. В груди бушует пламя. Это не то, что я должна была найти.

Я не могу в это поверить.

Рита и Олег всегда были как кошка с собакой. Она раздражала его своими колкими шутками, он не упускал случая поддеть её в ответ. Вечно спорили, критиковали друг друга. Олег даже пытался запретить мне общаться с ней. Говорил, что она лишь попрошайка, и по статусу мне в подруги не годится.

Разве так ведут себя любовники?

Но тут я вспоминаю ее машину. Дорогую, мощную, новую.

— Подарок, — тогда сказала Рита, довольно улыбаясь и проводя пальчиками по приборной панели.

— От кого? — удивилась я.

Она лишь загадочно усмехнулась.

— Мой новый мужчина очень успешный. И богатый.

Я пыталась выведать у нее имя, но она лишь покачала головой.

— Он занимает высокую должность. Пока не хочу распространяться, вдруг не срастется.

Теперь я знаю, кто он.

Это мой муж.

Тот, кто за моей спиной разбрасывался деньгами нашей семьи, исполняя ее капризы. И, наверное, те бриллиантовые сережки, которые я так хвалила, тоже были от него.

Меня охватывает дрожь. Как он мог? Как она могла?

Я закрываю лицо руками, пытаясь сдержать слезы. Боль обжигает, пронзает до самой сути. Я задыхаюсь. Они предали меня. Оба.

— Мам, а где мои наушники? Не могу найти. — В гардероб заглядывает Лера, моя дочь.

Я вздрагиваю, но тут же натягиваю на лицо маску спокойствия.

— Я их не видела, — голос звучит ровно, даже слишком спокойно. Я продолжаю складывать вещи, делая вид, что ничего не случилось. У самой же все плывет перед глазами и руки дрожат так, что очередные туфли вываливаются из коробки прямо на пол.