Наташа
Дверь резко распахнулась. Сергей
влетел в прихожую, даже не поздоровавшись.
- Где чертовы документы по сделке?!
– прорычал он, швыряя папку на диван.
Я медленно вышла из кухни, вытирая
руки о фартук – лепила пельмени. Мой муж. Тот самый, который еще три месяца
назад называл меня «пухленькой кошечкой», а теперь будто не замечает. И я знаю,
почему.
- Верхний ящик стола, - говорю
ровно, будто ничего не произошло.
Он бросает на
меня взгляд – быстрый, брезгливый. Замечаю, как его глаза скользят по моей
фигуре, по растянутой домашней футболке, и губы его непроизвольно кривятся.
Пора покончить с этой комедией.
- Я все знаю, -
срывается у меня.
Муж замирает с
папкой в руках.
- Что именно? –
голос ледяной.
- Про Раису. Про
то, что она ждет твоего ребенка. Она приходила…
Тишина, а потом
он рассмеялся. Неприятно, резко.
- Ну наконец-то!
– зло усмехнулся Сергей. – Так ты даже имя узнала. Поздравляю с детективными
способностями. Хотя,- его взгляд охватывает мою фигуру. – На Шерлока ты не
тянешь. Разве на доктора Ватсона. Толстую версию.
А ведь я и
правда ничего не замечала. Чувствую, как меня обдает холодным потом, как
подкашиваются ноги, но я упираюсь руками в стену.
- Когда? – выдавливаю
я.
- Когда ты стала
мне противна? – вопросительно посмотрел он на меня. – Давно, Наташа. Может,
когда в нашу годовщину ты заказала торт и сожрала его одна. Или когда перестала
краситься. Хотя нет, все началось, когда ты вообще перестала стараться. А что
ты хотела? – его глаза оценивающее скользят по мне. – Посмотри на себя. Эти
складки… Эти бедра… Ты думала, мужчина может хотеть ЭТО?
Его слова режут
душу больнее, чем нож.
- Но… Я же… ЭКО.
Гормоны, - я задохнулась от возмущения.
- Это не
оправдание, - покачал головой Сергей. – Рая в свои тридцать пять выглядит на
двадцать. А ты? Тебе тридцать два года, а смотришься будто пятьдесят!
Он махнул на
меня рукой, словно убирая мешающую завесу. И я понимаю – он прав. Рая красотка,
на своих шпильках, с плоским животом. А тут я – пятьдесят четвертого размера в
разношенных балетках из-за отеков. Врачи так меня отговаривали, тыкали в
анализы… Но я настаивала на своем. И вот результат – ни беременности, ни фигуры,
и теперь уже, скорее всего, без мужа.
- Я подаю на развод,
- он схватил документы из шкафчика и кинул в свою папку. – Квартиру оставлю
тебе. Не из жалости – просто лень возиться с разделом. Так что пользуйся моей
добротой. – он направился к выходу. – И сделай одолжение – начни, наконец,
следить за собой. Хотя бы ради самоуважения.
Дверь
захлопнулась за его спиной. Я осталась одна. Горло сжимало от рыданий. Я
подошла к зеркалу и всмотрелась в отражение. Конечно, Сергей прав. Я жирная
уродина со складками на животе, грудью шестого размера и круглым лицом с вторым
подбородком. Ужас какой! Куда делась приятная полненькая девушка с золотистыми
локонами? Тетка! Бегемотиха! Слезы, наконец, вырываются из глаз. Они текут по
пухлым щекам на ворот старой футболки…
- Неет! Нет! –
кричу я, сама не понимая, чего «нет».
Мужа, с которым
прожила восемь лет, семьи, которой как таковой и не было, или себя бывшей…
Рыдания переходят в истерический смех. Не видя дороги, спотыкаясь, иду на
кухню. Автоматически наливаю стакан воды. Рука трясется так сильно, что
половина проливается на грудь. На эти самые складки. Взгляд выхватывает початую
бутылку коньяка, оставшуюся с последнего делового ужина мужа. Беру ее, рюмку и
иду в спальню.
Ставлю спиртное
на тумбочку у кровати. Хватаю подушку и утыкаюсь в нее лицом… Его запах,
терпкий, с примесью мускуса… Новые рыданья разрывают грудь. Наливаю рюмку и
опрокидываю ее. Огненная жидкость обжигает горло. Теплом обдает внутренности.
За первой следует вторая, затем третья… После пятой, коньяк заканчивается, а я
понимаю – мне мало. Хочу еще. Напиться в хлам, чтобы забыть о муже, о его новой
любви и их будущем ребенке… Хоть на время притупить боль.
