Июнь 2013
г.
— Милый, я дома. - кричу из
прихожей.
В ответ тишина. Странно, должен уже
быть дома. Может задержался на работе.
Устало снимаю туфли. Ах, какое же
это блаженство — спуститься с высоты каблуков на грешную землю
после долгого тяжёлого рабочего дня и ежедневных десяти тысяч
шагов. Стать ещё счастливее мне поможет только избавление от
тюремных оков бюстгальтера, о чем я мечтала всю вторую половину
дня. Девушки с большой тяжёлой грудью меня поймут.
Ставлю сумку на обувницу в прихожей,
снимаю длинное летнее пальто и вешаю на привычное место в шкафу.
Июнь в этом году выдался дождливым и прохладным. Прохожу в комнату,
измученно разминая затекшую за целый день работы за компьютером
шею.
Уже несколько лет мы с моим парнем
снимаем эту небольшую, но моими стараниями довольно уютную
квартиру.
— Ой, а я думала ты ещё на работе. -
почему-то извиняющимся тоном шепчу Денису, сидящему на диване и
залипающему в свой любимый канал Discovery. Никогда не понимала
этой его страсти смотреть передачи про ремонт старых ржавых
автомобилей или технологию производство скажем двустороннего
скотча.
Обычно он всегда дома, когда я
возвращаюсь с работы, ведь его рабочий день заканчивается на пол
часа раньше моего. Поэтому не то чтобы я сильно удивилась.
Он лишь неопределённо пожал плечами,
не отрывая взгляда от экрана телевизора.
— Что на ужин? - спросил он
безучастно.
— Спагетти Болоньезе. Ты же знаешь.
Со вчерашнего ужина остались. Сейчас подогрею.
— Опять макароны по-флотски с
помидорами. - буркнул он себе под нос.
Я постаралась пропустить мимо ушей
это колкое замечание, но в глубине души негодовала. Черт возьми, да
я же стараюсь! Да, у меня не всегда получаются кулинарные шедевры,
я ещё молода, мне всего двадцать три, я не умею готовить. Не умею и
откровенно не люблю это занятие. И каждый раз как ножом по сердцу
его очередное «подгорело», «не солёное», «опять макароны».
Переодеваюсь в домашний комплект из
хлопковых широких штанов и футболки, ставлю в микроволновку по
очереди две порции ужина, наливаю чай. Приношу всё в гостиную на
диван. Сажусь по-турецки и жадно уплетаю свою порцию. Едим мы в
полной тишине. Выпиваю почти залпом разбавленный холодной водой чай
без сахара, отодвигаю грязные тарелки на край дивана и сворачиваюсь
калачиком, положив голову на колени Денису.
Люблю так лежать. Мне уютно и
спокойно. Люблю, когда он запускает пальцы в мои непослушные густые
волосы и легонько массирует кожу головы, слегка почесывая ногтями.
Мурлычу от этого как ласковый котёнок. Но сегодня он что-то
чересчур хмурый, молчаливый, задумчивый.
— Всё хорошо? – я просто не могла не
заметить перемены в его поведении. Ещё вчера, да какой там вчера,
ещё сегодня утром всё было нормально, а теперь он ведёт себя
холодно и отстранённо. Не отталкивает, но всё же что-то не так, я
это чувствую.
— Нам надо поговорить. - говорит он,
всё так же не отрывая пустого стеклянного взгляда от передачи про
ловлю огромного тунца.
В сердце закралось нехорошее
предчувствие. Но вместе с ним и надежда. Мы вместе уже почти шесть
лет. С самой школы, с моих восемнадцати. Мне надоело ходить на
свадьбы подруг в статусе незамужней свидетельницы. Некоторые из них
уже даже разводиться начали, а я так и не услышала заветные три
слова: «выходи за меня». Да, мы живём вместе, у нас общий семейный
бюджет, пару раз даже всерьёз обсуждали покупку квартиры в ипотеку.
Но хочется определенности в статусе, официальности отношений,
уверенности в завтрашнем дне. Не нужна мне пышная свадьба и
рестораны, обойдусь без кольца с бриллиантом на пальце, мне даже
его фамилия не нужна и этот пресловутый штамп в паспорте. Мне нужен
его поступок как символ серьёзности намерений по отношению ко мне.
Мне нужно знать, что я не теряю время попусту с ним рядом. Шесть
лет – очень долгий срок. А девушки в нашей стране – скоропортящийся
товар, который чуть залежится на полке и становится «старородящей»,
«старой девой» и другими нелицеприятными эпитетами.
