Глава 1. Рита. Разрушенный мир
Как выглядит разрушенный мир? Когда возвращаешься домой с работы, а вещей мужа дома нет. От стен исходит эхо пустоты. Ничего не понимая, ты идешь по пустой квартире, разглядывая открытые дверцы шкафов.
А потом находишь письмо на столе на кухне. Такое, на обычной бумаге в клеточку, сложенное вдвое. И это письмо – то самое яркое пятно во всей квартире, что тебя притягивает и пугает одновременно.
Сначала ты стоишь, не шевелясь. Но потом, взяв себя в руки, решительно подходишь к столу и берешь это письмо. Ты уже знаешь что там. Знаешь. И удушающая горло жуть сдавливает, как бывает при больших потерях.
Но надо открыть письмо и прочитать. Потому что чем больше тянешь время, тем сложнее это сделать.
И все равно медлишь. Проходит минута за минутой, а ты все разглядываешь клеточки. Потому что как только ты прочитаешь послание, накренившийся мир рухнет и окончательно рассыпется. Его уже не вернуть на место. Его не удержать.
И ты садишься за стол и холодными кончиками пальцев раскрываешь это письмо. Держа со страхом как будто это холодная медузу или насекомое.
Так и есть.
Ровный почерк мужа.
«Прости меня, дорогая. Мы долго были вместе. И я тебя любил. Точнее, думал что любил… Но это все было неправда. Все это время я любил другую женщину, все двадцать лет. И теперь, когда она наконец стала свободной, я ухожу к ней.
Мне жаль что все так закончилось. Но дети уже достаточно взрослые и все поймут. А у тебя еще все впереди.
Ты конечно спросишь что это за женщина, что поставила точку в наших отношениях. Ты ее должна знать. Это Любочка… Моя Любовь.
Когда я еще учился на втором курсе она преподавала у нас матанализ. Я ухаживал за ней со всей страстью, но она вышла замуж за другого. И теперь, когда она овдовела, я понял, что это единственный шанс наконец с ней воссоединиться. К тому же я больше не нищий студент. И для нее – хорошая партия.
Тебе, я знаю, больно. Но жизнь – она такая. Несправедливая.
Надеюсь ты не будешь препятствовать с разводом»
Кладу письмо на место, где оно и лежало. Любочка, развод, студенты. Брошенный нам на дом метеорит не шокировал бы меня настолько как уход мужа к женщине, которую так и не смог завоевать двадцать лет назад.
И ведь не решился сказать лично. Отделался письмом.
Не то чтобы Арсений трусоват… Но это не тот человек, кто рискнет посмотреть в глаза. Не кинет вызов. Он спрячется, скроется. Вот и сейчас. Снова беру в руки письмо и перечитываю. Нет, не показалось.
Что делать? Плакать? Делать выводы? Мстить?
Люба… Да, та самая Люба. А я и забыла про нее. Лет-то прошло сколько! Я забыла, а Арсений, оказывается все эти годы ждал когда Любочка или разведется, или овдовеет.
Получается они поддерживали связь.
И когда они только успели за моей спиной сойтись? Как же я слепа! Как глупо все вышло! Можно ли было догадаться?
Вздыхаю.
Да, я знала что Арсений ухаживал за Любой еще тогда, в годы студенчества. Мы же в конце концов однокурсники, и за его потугами следил весь курс. Это выглядело забавно, даже смешно. Но не всем.
Я не смеялась.
Когда с Любой, которая для нас всех была Любовь Сергеевна, не сложилось, он быстро успокоился. И история быстро забылась.
Мне Арсений всегда очень нравился. И когда в конце третьего курса он начал за мной ухаживать… Я очень обрадовалась. Выделываться я не стала, мы быстро сблизились, потом он сделал мне предложение. На все ушло месяца четыре.
Думала ли я что он до сих пор любит эту Любу, предполагала ли что она как призрак пронесется сквозь двадцать лет и заберет у меня мужа? Нет конечно.
Неужели все эти годы я была запасным аэродромом, который по странному стечению обстоятельств стал основным?
Оставив письмо на столе, иду в спальню и ложусь на кровать, на бок. Жить не хочется. Так больно, будто ломают все кости. Кого винить в том что он двадцать лет любил другую? Кого винить что я двадцать лет жила практически напрасно?
