- Это чьи розовые трусики в моем шкафу? – мой голос дрожит,
когда кричу это мужу, закрывшемуся в соседней комнате.
Склоняюсь над ворохом своего белья и брезгливо тяну за край
какие-то странные розовые стринги из тончайшего кружева. Выудив их
из ящика с моим бельем, я держу их за самый краешек и иду к мужу.
Сердце вот-вот выпрыгнет из груди. Я в таком шоке, что даже не
плачу, просто потому что не верю, что это реально происходит со
мной.
Он как ни в чем бывало продолжает что-то быстро печатать в своем
телефоне.
- Что это? – с трудом могу произнести эту фразу.
Стринги покачиваются из стороны в сторону на моем вытянутом
указательном пальце. Любуюсь кружевом. Я сама себе точно такие же,
только белого цвета, купила месяц назад в брендовом бутике
белья.
- Отвечай! – Требую я, и в голосе звенят истеричные нотки. – Это
не мои! Я не ношу Барби-стиль! Откуда в моем шкафу розовые
трусы?
Артур отрывается от экрана и сам заинтересовано смотрит и
заявляет:
- Зая, ну вот не знаю, еще за твоими трусами я не следил. Не
колышит меня – розовые они или какие там еще. Сама разбирайся! Они
и не мои тоже!
На последних словах он повышает тон, нервничая. Но потом сразу
же возвращается к телефону.
Немного сбита с толка его невозмутимостью, присаживаюсь на стул.
Сердце стучит как бешенное, я уверена, что розовых трусов я никогда
в жизни не покупала. Причем они не розовые даже, а какие-то
бледно-красные. Совершенно идиотский цвет.
О чем я думаю вообще? Причем тут оттенки цвета женского
белья?
Артур не мог со мной так поступить. Он не такой. Он очень любит
меня. Просто он последнее время очень занят на работе, у него там
новый сложный проект, и начальник – самодур требует то одни
изменения, то другие и так бесконечно. Поэтому мой муж часто
задерживается.
Артур вообще у меня домашний котик, ни рыбалок, ни вылазок с
друзьями. Ему больше нравится в компе позалипать, поиграть в игры,
полистать тикток.
Приходится положить руку на свою шею, пульс долбится в горле,
стучит в мою ладонь рваным ритмом. Стараюсь взять себя в руки и
немного успокоиться. Артур уткнулся в телефон и не обращает на меня
никакого внимания.
Не пойму, что происходит. То ли он не знает, как выкручиваться,
и поэтому делает вид, что очень занят. Или может он реально не при
чем? Но как он может быть не при чем, если вот они трусики и они не
мои? Голова сейчас взорвется.
Разглядываю их. Размер вроде бы как и у меня. Ну не могла же я
купить себе стринги в бессознательном состоянии? Я же не лунатик
какой-то?
Очень хочется мыслить логически. Но мою логику сбивают
расшалившиеся нервы. Даже пальцы дрожат. Бросаю эти чертовы трусы
на пол, перешагиваю через них, направляясь на кухню. Надо мне чаю
выпить с травками и успокоиться.
Но пока я включаю чайник, в мою голову приходит идея, что не
могла же любовница мужа уйти из дома без трусов? От того, что я
даже мысленно произнесла это слово – «любовница» - в голове
начинает покалывать, ладошки потеют. Ворох мыслей, как стайка
воробьев, спугнутых котом, взмывает в один миг и начинает истошно
вопить, биться о стенки черепной коробки. Не могу ухватить ни одной
связной мысли, только какие-то обрывки, среди которых четче других
звучит: «Нет, Артур не такой, он меня любит и ни за что не
изменит».
Мы женаты шесть лет. Конечно, первый романтический налет давно
уже слетел с наших супружеских отношений. Но мы стараемся. Оба. Вот
и сегодня, когда я вернулась из командировки, Артур меня ждал дома,
а в вазе – мои любимые пионы. Он встретил меня со словами:
- Привет, Зая! Соскучился по тебе. Извини, но не мог в аэропорту
встретить, очень много работы. Шеф совсем озверел. Но я купил тебе
цветы и заказал пиццу. Ты же устала с дороги.
