– М… малышка, давай, сделай папочке
хорошо. Моя так мне не разрешает. Закрепощённая монашка, блин.
Далее следует протяжный женский
стон.
– О, да. Андрей. Да… пожалуйста!
Я замираю, не разжимая пальцев,
чтобы положить ключи на красивый поднос, стоящий на комоде в
прихожей.
Мысль номер один – детей у нас нет.
Так что никакой мой муж не папочка, априори. Да и стонущий голос
однозначно принадлежит к опытным и, судя по всему, куда более
«раскрепощённым» женщинам.
Всë кажется очевидным. Но мозг
отказывается складывать очевидное. Я просто застываю на пороге с
мыслью уйти. Понимаю, что стоит мне переступить порог нашей с
Андреем спальни, и вся моя идеальная жизнь рухнет.
Сейчас я наверняка крайне напоминаю
картинку из интернета. Где комната охвачена огнём, а я из последних
сил делает вид, что всë в порядке.
Сердце будто остановилось, и на его
месте образовалась маленькая чёрная дыра, которая, разрастаясь,
тянет внутрь себя нервы и здравомыслие. Я будто резко лишилась
одного из чувств. Слуха, зрения или обоняния и пытаюсь осознать,
как теперь быть.
Какие у меня варианты?
Выйти из квартиры и погулять пару
часов, а потом вернуться и сделать вид, что ничего не знаю?
Ворваться в спальню с чем-нибудь
увесистым?
Чёрт, есть вообще правильное
поведение в случае, если ты застаёшь любовь всей своей жизни с
другой женщиной?
Мне хочется, чтобы всё это было с
кем-то другим. Сцена из фильма, глава книги или история подружки,
которой я бесконечно сопереживаю, но не реальность. Кажется, мне
эмоций не хватит, чтобы прожить эту боль. Я просто не могу. Время
ощущается застывшим, а я будто выпала из тела. В груди колет.
Шагаю назад и задеваю сумочкой тот
самый поднос. Ключи выскальзывают из руки и с оглушительным звоном
летят на пол вместе с подносом и флакончиком домашнего
ароматизатора. Стоны и поскрипывание кровати резко
прекращаются.
– Слышал? – горячий шёпот женщины. –
Твоя?
– Да не… быть не может. Она на свою
обожаемую дачу на все выходные свалила. Кот?
– Иди проверь.
– Сейчас.
Снова шелест кровати, а после дверь
открывается и в гостиной возникает Андрей. Мой муж.
Он голый и от этого обиднее всего.
Своим видом отсекает самые нелепые и глупые отмазки. Да ещё и ясно
видно, что он всë ещё находится в, так сказать, боевой
готовности.
Не знаю, готова я поверить возможные
объяснения, но… попробовать хотелось. Выслушать, обмануться.
– Эм… Машка? А ты чего так рано?
Хоть бы позвонила, – он проводит пальцами от затылка к макушке,
ероша тёмные волосы. – Слушай, а сгоняй в магазин за хлебом, ладно?
Пока я тут… ну в общем мне одеваться лень.
«Пока ты закончишь со своей
любовницей?!» – хочется крикнуть мне.
Но я молчу. Боже мой, я же всё
понимаю, но молчу! И он знает, что я догадалась.
Сглатываю и даже пытаюсь натянуть
улыбку.
– Конечно. Не вопрос.
Что я, чёрт побери делаю?
Поднимаю ключи, выхожу в подъезд,
плохо чувствуя своё тело. Боль в груди нарастает, никогда не
воспринимала всерьёз термин «разбитое сердце», а теперь сама
чувствую. Осознаю, что задержала дыхание, в глазах мутно, а потом
шаг, не нашедший опоры, короткое чувство полёта и темнота.
***
Просыпаюсь в чьих-то крепких
объятиях. Поднимаю голову и вижу умиротворённое лицо Андрея. Что
за?
В памяти вспышками обозначаются
воспоминания: женский голос, скрип кровати, просьба сходить за
хлебом. Проклятье, тут о разводе надо думать, а он лежит,
обнимается, как не в чём ни бывало! Может мне всё приснилось?
Приподнимаюсь на локте и с
удивлением замечаю, что волосы Андрея почему-то темнее, да ещё и
отрасли куда сильнее. Скулы резче, черты лица грубее, будто он не
живёт в квартире с электричеством и интернетом, а добывает
пропитание в прямом смысле слова. Ещё и шрам на левом виске. Откуда
взялся?
