Капкан для Графа

АРТУР

Неслышно подминая под себя гравий, «Рубикон» скатывается по узкой и петляющей дороге, прямо к волнорезу.

Ближе подъезжать сейчас опасно, огромные волны перехлестывают через бетонные блоки и яростно обрушиваются на берег.

Ну вот и приехали. Конечная станция, мысленно говорю своей машине и усмехаюсь тому, что уже дожился до того, что веду разговоры с автомобилем.

Глушу мотор, выключаю свет в салоне и с минуту сижу в полной темноте.

Единственным источником света можно считать лишь вспышки молний, каждые две-три минуты прорезающие тяжелый горизонт.

Телефон пока молчит, и этому я даже рад.

До полуночи остается всего пара часов и ровно столько у меня времени на то, чтоб принять предложение Бритвина. Чувствую, как внутри закипает ярость только при одной мысли об этой сволочи.

Только неделя, как он вернулся в Сочи и вот уже прибирает к рукам то, что создавалось на протяжении полутора десятилетий. Впрочем, условия на этот раз – более чем «вкусные».

Получить весомые отступные – на такое с радостью бы согласились многие.

И эти самые многие - согласятся.

Но не я. Знаю, что этот гад Бритвин живым меня не отпустит.

– Значит, будет бойня, - говорю вслух, словно пытаюсь закрепить собственное намерение.

Сигарета не приносит желаемого облегчения и на этот раз даже близко не наводит порядок в мыслях. Планы есть, но все они – какие-то хаотичные, разбросанные и ни один не кажется мне достаточно основательным.

На какой-то момент апатия и желание все бросить, становятся настолько сильными, что лишь понимание уготованного мне финала возвращает боевое настроение. За себя я уже давно перестал волноваться, но есть Марс и я в ответе за свою собаку.

Точно знаю, что Марс сейчас лежит у дверей в прихожей и ждет моего возвращения.

Дать ответ на предложение Бритвина я должен до полуночи. Это крайний срок. Но каким бы ни было мое слово, мы оба знаем – моя участь предрешена.

Сделка – лишь формальность.

Напоследок хочется основательно напиться, хотя именно сейчас этого делать и не стоит. Далеко не первая передряга в моей жизни, но видимо я старею, раз куда-то подевалась былая бесшабашность и боевой кураж.

Усмехаюсь и снова завожу двигатель. Помирать – так с музыкой и лучшее музыкальное сопровождение для любого события в этом городке можно найти только в одном месте.

В небольшом баре «У Иштвана». Живая скрипичная музыка сегодня – самое то для моего настроения.

От промозглой хмари декабрьского ночного шторма хочется побыстрее сбежать туда, где тепло и весело. И пусть, сегодня – не мой праздник, никто не помешает мне хотя бы пару часов погреть руки у чужого огня.

Решено.

Звонок Бритвину – ровно в полночь, и я уверен, что эта крыса меня сама наберет.

А пока посижу в баре Иштвана, порадуюсь отличной музыке. Как знать, когда доведется услышать ее в следующий раз.

На этом участке трассы сейчас почти пусто и, не сбавляя скорости, я уверенно выруливаю с грунтовой тропки в сторону, ведущую к шоссе.

– Да твою ж мать! – едва успеваю выдохнуть и жму на тормоз, резко выруливая влево.

Попутка сзади истошно сигналит, но в какой-то момент все же успевает вильнуть и избегать столкновения с моим «Рубиконом».

Выпрыгиваю из машины и подбегаю к девушке, которая сейчас чудом не попала под колеса. Выглядит очень испуганной, но меня не обманешь – я точно уверен, что сейчас будет истерика с обвинениями.

– Извините пожалуйста, – срывающимся голосом произносит девушка и этим вгоняет меня в некое подобие ступора, – я задумалась и вот…

В голове молниеносно проносится целый ряд весьма нелестных эпитетов, но что-то меня удерживает от того, чтоб обозвать ее «козой» прямо сейчас.

Не то, чтоб я старался изображать из себя джентльмена. Просто вместо извинений, я ждал нападок.