ЛИНА
Все мои дни рождения – в чем-то
похожи друг на друга. Гости, шарики, большой праздничный торт со
свечками, которых год от года становится все больше. И меня это
как-то особо не напрягает.
Но мой главный праздник
этого года – исключение.
И вовсе не потому, что мне
исполняется двадцать. Просто сегодня я не хочу всей этой суеты.
Чего хочу? Тут все предельно просто, как в популярной песне.
«Еще один мартини…»
Да-да, дальше тоже все уже спето до
меня.
«Забыть того кретина»
А вообще идея обозначать свои мысли
строчками из популярных песен – так себе.
Хотя нет, сегодня в моем случае –
вполне годная вещь. Как будто цепляешь к своей душе яркие
стикеры-ярлычки со строчками из хитов и вроде бы становится проще
понимать, что происходит.
Отпиваю глоток мартини из бокала,
который возвышается прямо посреди разбросанной косметики.
Кусочек куража для праздничного
макияжа.
Итак, сегодня гостей не будет. К
родителям я поеду на выходных, немного попразднуем и конечно же
мама «оторвется» там по полной программе.
Будет и торт, и родственнички, и
воздушные шарики. А под самый конец торжества, когда уже задуваются
свечи, кто-то непременно всплакнет о том, что «пора бы внуков».
Зло поглядываю на телефон.
Вернее, хочу думать, что поглядываю
именно злобно. Но если честно, злобы в моем взгляде ровно столько
же, сколько ее бывает у щенка спаниеля. Ее просто нет. А вот
собачья надежда на то, что «кретин» позвонит – вот она есть.
Но он не позвонит. Я знаю.
Не поздравит.
В задумчивости провожу кисточкой для
румян по рассыпчатому темному бронзеру и захватываю немного
мерцающих гранул на ворсинки кисти.
Телефон разрывается от
уведомлений.
По большей части – рекламные.
Под видом формальных поздравлений в
мой смартфон пробиваются какие-то банки, сотовые операторы и куча
всякой другой, совершенно ненужной мне рекламы.
Ну и однокурсники, конечно.
Некоторые помнят.
Но в этом и состоит особенность
летних дней рождения – не каждый вспомнит о том, что у меня он в
августе. Хотя социальные сети некоторым все же умудряются
напомнить.
Что ж, завтра займусь чисткой памяти
в телефоне и удалением всех этих однотипных и аляповатых
открыток-поздравлялок.
Та-аак, а вот сейчас –
осторожно.
Главное, чтоб рука не дрогнула.
– Йе-еес! О, да! И сейчас еще
разочек, – выстанываю я, победно оглядывая себя в зеркало.
Идеально ровная, безупречная стрелка
легла сначала на правое, а потом и на левое верхнее веко.
Рассеянно пролистываю музыку в
приложении, но ни одна песня не подходит к моему настроению.
Слишком сложно, чересчур задорно или
грустно, но явно с перебором. Праздник все-таки. Откладываю это
дурное занятие и просто включаю первую попавшуюся радиостанцию.
«Как целует хулиган. Нежно.
Грубо…»
Мечтательно отпиваю еще один глоток
мартини и задумываюсь над тем, что по-настоящему я никаких
хулиганов в своей жизни не встречала.
Наверное, к счастью.
Впрочем, полная противоположность
хулиганам теперь тоже не значится в списке моих предпочтений, если
бы таковой существовал.
Года общения с Костиком мне хватило,
чтоб понять – избалованный мажорчик для меня тоже не лучший
вариант.
И дело не в том, что едва что
случись, он тут же бежал к родителям.
Дело в дурацком «ну прости,
малыш, не удержался чуток».
Сразу же передергивает от
воспоминаний.
Костик.
Угораздило же из всех возможных
вариантов, вляпаться именно в него. Обаятельный, с шикарной тачкой
и нахальной улыбкой, любимчик женского пола…
Одним словом, вляпалась!
Да еще и мой первый мужчина.
Томные взгляды, ночные покатушки,
заверения в вечной любви и даже совершенно нелепое, но такое
желанное предложение выйти замуж – да, у меня все это уже
умудрилось случиться и именно с Костиком.
Вот только мой первый раз откровенно
подкачал, но я решила тогда, что это только начало и все еще
впереди. Было больно и немного обидно, что Костику было наплевать
на мое удовольствие.
