Ядвига
Ой, ветер свищет... ой, пурга!
Загрустила что-то Баба-яга.
Затушила свечку, забралась на
печку,
Помело — под ухо, и сопит
старуха,
Будто нос у ней не нос, а насос…
— Что за дичь? — Поморщилась,
переключив плеер на радио. Знакомый голос диктора на популярной
FM-станции вызвал улыбку, расслабляя. — Ба, ну кто слушает это
старьё?..
«Ещё и на флешку додумалась
записать…»
— Не старьё, а ВИА «Ариэль».
— ВИА?
— Вокально-инструментальный
ансамбль.
— Группа, по-нашему, — хмыкнула,
подмигнув родственнице, — никто так давно не говорит.
— Эх, милая, — бабуля устало
откинулась на подголовник, — зато сколько правды.
— В чём? В сказках?
— В песне, — задумчиво протянула
она, смотря в окно.
Последнего персонажа ба упомянула с
какой-то щемящей грустью.
— Это в тебе наш Могилёв-Кощеев
говорит, сказки эти… и вообще… кто придумал название городу? Ещё и
находится у чёрта на куличках.
Бабуля три раза сплюнула через левое
плечо.
— Вот только этих проходимцев не
надо вспоминать! Запудрят мозги, кто б распудрить потом смог.
Я хмыкнула.
— Так ты-то и сама родилась тут, чай
родные места, — тем временем продолжила ба. — Каждая травинка
возвращению твоему радуется.
— О, и очень рада, что мама уехала в
столицу. — Пропустила её замечание мимо ушей. — Вообще непонятно,
как так получилось, что столько денег водится и сколько бизнесменов
родилось в таком захолустье?! А о ваших мажорах Фейсграм не
успевает новости клепать. Шерятся* (распространяются в сети. —
Прим. авт.), как горячие пирожки. Клуб этот ваш… Чуть ли не лучший
в регионе. Ты знаешь, что туда жёсткий дресс-код и даже звёзд
разворачивают и не пускают?
Бабушка лишь грустно вздохнула.
— Была надежда, что разорвать
порочный круг выйдет, а оно вон как — всё на круги своя становится.
Судьба — вот и тебе пришлось приехать.
Она частенько говорила загадками,
сейчас это раздражало, а вот в детстве, наоборот, приводило в
восторг. Магический флёр, тайны, загадки, секретики. Только она
умела рассказывать сказки так, будто всё взаправду было. Её герои
оживали, совершали подвиги во имя любви, а злодеи, несомненно,
получали по заслугам.
— Так что там с этим… как его? —
постаралась вернуть к главной теме разговора. — Кирилл
Константинович Кощеев. Он что, прямо-таки известный ресторатор?
— По всему миру притонов своих
наплодил, — мрачно согласилась бабуля. — На тебя надежда одна,
благо хоть кровь разбавленная. Вдруг пронесёт, уезжать тебе надо, я
уж добуду…
— Чего это я разбавленная?
— Ясно чего, слава Дедилии* (в
славянской мифологии — богиня супружества, деторождения, роста,
растительности, олицетворение луны. — Прим. авт.), отец твой
человеческим простачком был.
— Почему это простачком? — За папу
стало обидно. — Да, мы жили небогато, но квартира у нас в
историческом центре города, на хлеб с маслом и колбаской всегда
хватало, на отдых два раза в год возил регулярно, у мамы и меня по
отдельной машине, вуз я заканчиваю тоже престижный. Если бы не
мамин перевод в Могилёв-кощеевский универ, то диплом у меня был бы
куда более впечатляющим, чем теперь маячит на горизонте. Хотя и с
этим на работу брать будут неплохо.
— Так и я не о материальном, Яда. —
Она положила свою сухощавую ладошку на мою. — Не помер бы
Святослав, и судьбу, чай, обманули бы. А так... — Бабушка махнула
рукой.
— Бабуль, ну всё хорошо будет, —
заволновалась я. — Чего ты так переживаешь?
— Да, Среча* (богиня судьбы. Она
представлялась в виде красивой девушки-пряхи, прядущей нить судьбы.
— Прим. авт.) уж нитку свою распустила. Я не сдержалась в своё
время, как деда твоего встретила, мать твоя хоть пожила… вот и твой
черёд настал.
— Не верю я в небылицы эти, мы сами
свою судьбу выбираем.
— Ну-ну, — усмехнулась ба. — Одно
скажу: от Кощеева держись подальше… сколько сможешь.
